19 de agosto de 2015

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE



Los no-argumentos de amor te amo porque Te amo, no necesitan un amante, y no siempre saber ser. Te quiero porque Te amo. El amor es un estado de gracia y el amor no se paga. El amor se da gratis , se siembra en el viento, la caída de agua, del eclipse. El amor se escapa diccionarios y reglamentos varias. Te amo porque amo no lo suficiente o demasiado mucho para mí. Porque el amor no vuelve, no conjugado ni el amor. Porque el amor es el amor a nada, feliz y fuerte en ti mismo. El amor es el primo de la muerte, y el ganador de la muerte, sin embargo, de que te maten (y matar) a cada momento de amor.

7 de agosto de 2015

Vicente Huidobro, Arte poética

Foto tomada de aquí


Que el verso sea como una llave que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos, creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el cielo de los versos.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza;
el vigor verdadero
reside en la cabeza.
¿Por qué cantáis la rosa, oh, poetas?
¡Hacedla florecer en el poema!

Sólo para vosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.


Vicente Huidobro (Santiago de Chile, 1893- 1948).

CHARLES BAUDELAIRE

LA MUSA VENAL

¡Oh, musa de mi alma, que amas los palacios!
¿Tendrás tú, cuando enero vaya a soltar sus bóreas,
En los hastíos negros de las nevadas noches,
Un tizón que caliente tus pies amoratados?
¿Reanimarás entonces las espaldas marmóreas
Con los rayos nocturnos que cruzan los postigos?
¿Al sentir que vacías están tu bolsa y boca,
Cosecharás el oro de las azules bóvedas?
Precisas de ganarte el pan de cada día,
Moviendo el incensario, como hace un monaguillo,
Y cantando el Te Deum, en el que apenas crees,
O tu gracia ostentando, saltimbanqui en ayunas,
Y con risa empapada de lágrimas no vistas,
hacer que se divierta el vulgo a carcajadas.

(De Las flores del mal, 1857)


Veo abrirse futuro en tus entrañas


Veo abrirse futuro en tus entrañas,
veo inflamarse mi corazón de dicha.
  Ataco sin piedad mis versos anteriores
y escupo la cara del oro y la miseria. 


Soy el loco Siglo Veinte, estoy espantado de mí.
Hago el amor y contraigo enfermedades incurables.
Trabajo con ahínco y deseos para ser explotado.
Escribo bellos versos para metérmelos en el culo.

Todo está calculado para mí, menos mi ansia.
Todo está computado para mí, menos mi deseo.
Todo está ordenado para mí, menos mi hambre.

Cuando escribo se rompen los relojes
y ese futuro abierto en mis entrañas,
se libera, se hace carne en el mundo.

Miguel Oscar Menassa
De "Poemas a mi amante loca joven poeta psicoanalista"