ANSIABA ROBARTE EL CORAZON

Cuando nos quedábamos a solas en la azotea,

me emocionaba buscar esa razón ausente,

las luces trasnochadas de un corazòn hueco.

Elèctrico y siniestro,

aproveche de todas las mentiras escondidas,

y como un gato, roce en tu alma, paredes,

cercos, medianeras, portones abiertos

a todas las maravillas.

Buscando entre las sombras,

encontré las llaves que abrirían esperanzas,

buenos humores, certidumbres de otra existencia.

Como un ladrón, tenia un único apetito,

ansiaba robarte el corazón.

           (del libro de Lucía Serrano: ”Blues para la Corona”) 

ESTE AMOR, Jacques Prevert

Este amor 
Tan violento 
Tan frágil 
Tan tierno 
Tan desesperado 
Este amor 
Bello como el día 
Y malo como el tiempo 
Cuando hay mal tiempo 
Este amor tan sincero 
Este amor tan hermoso 
Tan feliz 
Tan jovial 
Y tan pobrecillo 
Trémulo como un chiquillo en la oscuridad 
Y tan seguro de sí mismo 
Como un hombre tranquilo en lo más hondo de la noche 
Este amor que da miedo a los demás 
Que los hace hablar 
Que los hace palidecer 
Este amor acechado 
Porque nosotros lo acechamos 
Acosado herido pisoteado destrozado negado olvidado 
Porque nosotros lo hemos acosado herido pisoteado destrozado negado olvidado 
Este amor íntegro 
Tan vivo todavía 
Y pleno de sol 
Es el tuyo 
Es el mío 
Ese que ha sido 
Este algo siempre nuevo 
Y que no ha cambiado 
Tan verdadero como una planta 
Tan tembloroso como un pájaro 
Tan cálido tan vivo como el verano 
Ambos podemos juntos 
Alejarnos y retornar 
Olvidarlo 
Y después dormirnos 
Despertarnos padecer envejecer 
Dormirnos de nuevo 
Soñar con la muerte 
Despertarnos sonreír y reír 
Y rejuvenecer 
Nuestro amor sigue allí 
Obstinado como un borrico 
Viviente como el deseo 
Cruel como la memoria 
Absurdo como el arrepentimiento 
Tierno como los recuerdos 
Frío como el mármol 
Bello como el día 
Frágil como un niño 
Nuestro amor nos mira sonriendo 
Y nos habla sin decir nada 
Y yo lo escucho tembloroso 
Y grito 
Grito por ti 
Grito por mí 
Y le suplico 
Por ti por mí por todos los que se aman 
Y los que se han amado 
Sí le grito 
Por ti por mí y por todos 
Los que no conozco 
Quédate 
Allí donde estás 
Allí donde estuviste antes 
Quédate 
No te muevas 
No te vayas 
Nosotros los que somos amados 
Te hemos olvidado 
Pero no nos olvides tú 
Sólo te teníamos a ti en el mundo 
No permitas que nos volvamos indiferentes 
Cada vez mucho más lejos 
Y desde donde sea 
Danos señales de vida 
Mucho más tarde desde el rincón de un bosque 
En la selva de la memoria 
Surge de repente 
Tiéndenos la mano 
Y sálvanos

Jacques Prévert,
Francia

GUÁRDAME EL TIEMPO

Vuelves a renovarme el don perpetuo.
Otra vez eres ése
que me enseñó las señales del alba,

el que salvó una hormiga en el borde del vaso.

Vuelves para pedirme que reúna
la corte de los gatos,
que te ampare de aquel golpe en la nuca,
que te dé mi tristeza como un sorbo,
que te recorte alguna uña,
que me moje de ti,
que te alcance el café,
que no oscurezca,
que me case contigo esta noche otra vez.

Se nos quedaron muchas cosas sin hablar,
necesitamos una cita,
porque
¿a quién le doy tantas caricias
que sobraron,
aquellas que olvidé ponerte sobre el pecho?
¿A quién le cuento
que he planchado, creyendo que era tela,
tu perfil de muchacho?

¿A quién convido ahora con mis piernas
y le enseño el jazmín que nació anoche,
y le pego una abeja a que lo pique,
y le saludo la inocencia?

¿A quién le miento y juro,
a quién le tiro un pan contra la oreja,
a quién le digo que lo odio,
y luego, que lo amo?

¿A quién le digo hijo,
y me lo paso por dentro como un trapo?

Sé bien que estás metido en nuestros átomos,
que te mueves en ese aire que espantó estas páginas,
que observas desde los retratos,
que te has caído hoy contra mi pecho
y para que seamos uno solo
hasta este propio corazón
me lo has parado;
sé que estoy muerta
soñando que te busco por el cuarto.

Guárdame el tiempo.
Guárdamelo.
Estoy segura de que puedes.
Así no ha de caer la luna
ni tendrás que morirte en la mañana
y el jueves será eterno
y te besaré siempre como el veinticuatro
de septiembre
de mil novecientos ochenta y uno.
Guárdame el tiempo,
guárdamelo.

¡Qué no pase ni un minuto,
que nada ciego nazca,
que no se invente un aparato de tortura
ni estalle otra contienda contra el hombre;
que no cacen más pájaros,
que no se malogre la pureza,
que vuelvas
a ser
y aquel esplendor tuyo se mezcle, poderoso,
a mis harapos!

Guárdame el tiempo,
guárdamelo.
Te lo pido con rabia,
con ternura,
con todo lo que no es palabra.
Para que siempre seamos lo estupendo:
Hombre y mujer
girando,
nueva especie del mundo;
ya casi un milagro.
Pues me han salido en la cara tus ojos
y a ti en el rostro mi boca,
y no sé cuando te miro si eres tú quien me mira
ni cuando tú me besas
si soy yo quien te está besando.

Carilda Oliver Labra
Cuba, 1924

A 76 años de su muerte vale la pena recordarlo....

Si mis manos pudieran deshojar

Yo pronuncio tu nombre 

En las noches oscuras
Cuando vienen los astros
A beber en la luna
Y duermen los ramajes
De las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
De pasión y de música.
Loco reloj que canta
Muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
En esta noche oscura,
Y tu nombre me suena
Más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
Y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
Alguna vez? ¿Qué culpa
Tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma
¿Qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
Deshojar a la luna!!

Federico García Lorca

COMO SI NO EXISTIERA ESTA DISTANCIA

Todos los días te imagino,

de pie frente a mis sueños,

y respiro a tu lado sabia nueva.

La urgencia de la selva

no abruma nuestros planes

secretos, empecinados,

que hacen de la imaginación

vagos deseos.

Como si no existiera

esta distancia entre nosotros,

te escribo, te cuento los

recodos del camino,

hablo contigo de los

peligros de estar lejos

del mar y también

vivir en medio del océano.

Te digo amor así,

en esta distancia

que ahora me parece mínima

y cierro los ojos

para verte brillar

entre las hojas en blanco

del poema aún no escrito.

Amor mío, ninguna distancia

será más delicada que

nuestras pieles amándose.

Pongo cerca de mi almohada

un autorretrato que vos

mismo has realizado

sobre ti y luego abro

el cajón de mi mesa de luz,

para que nadie sepa

que estuvimos juntos

tan cerca como

ahora mismo, amor mío

LUCIA SERRANO

LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.

Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto

JORGE LUIS BORGES

LOS TRABAJOS DE LA POESÍA de Enrique Molina

El lejano bramido de una noche cuya verde coraza se
abre como un pescado
La influencia de la lluvia con mejillas de invernáculo

errante empañado por el vapor de las plantas
Las ligaduras sueltas que dejan cicatrices invisibles
La música de dos cuerpos escogidos por el amor para
estatuas del fuego levantadas en una Ilanura infinita
O en la sombra de un puerto perseguida por una garra
de plata
Con las uñas iluminadas como ventanas de hogares
distantes en los que se ve a una pobre muchacha
preparando el alimento para las bestias del sueño.
Los rojos candelabros de palmeras donde silba el exilio
Las agujas de sangre viva los pájaros hacia el fin las
nubes los trajes de lentejuelas marinas
Y el golpe de las pisadas en el extraño planeta llamado
Tierra
Hacen el gusto a liquen de los días
La paciencia insaciable de los hombres
La ahogada del invierno arrojada a otra costa por el
viento.

Ahora veo el país de grandes alas
Limitado lágrima a lágrima por todo aquello que no
vuelve: jamás
Atravesado por la emigración de las almas arrastrando
sus pesados cubos de sangre y sus utensilios de
pasión y de cólera
Habitaciones invadidas por helechos gigantescos en las
que acecha la fiera de gris de las mujeres olvidadas
Posando el solitario acaricia la cabellera de la distancia
cubierta de plumas centelleantes y estremecida por
viajeros
Faroles que brillan con un hechizo venenoso
Como la serpiente de las añoranzas eternas cuyo
estuche sombrío
Exhala un olor a mariposas descompuestas dentro de
una caja de terciopelo misterioso envuelta en llamas.

Un desván de cenizas

Un hombre avanzando con su fantasma contra la
bocanada del sueño
Contra esos torbellinos de plumas engastados en
ciertos anilIos de pájaro muerto
¡Oh son los antiguos días!
Los alcoholes terrestres:
Un poco de alimentos fríos en un pan tras un trago de
sopa
La momia primaveral en su ataúd de hielo dorado
Un escorpión junto a la llave de la luz en un hotel del
trópico
El cáliz de madera y ocio ofrecido a los monos por un pequeño vapor en un río del trópico

Y esas trenzas abiertas sobre los senos del amor en
los parajes indescriptibles vistos desde lo alto de una
caricia
O el tañido de platos extranjeros de los cuales se
alimentan algunas mujeres muy tristes atravesadas
por un gemido o un soplo de novela

Y aún desnudas bajo la maldición marina

iOh son los antiguos días!
Pasiones miseria y orgullo

Una tienda de antigüedades saqueada por el pájaro de
prensa y esparcida al sol
Y en la que sólo vale el oro lívido del tiempo
Con diosecillos tenebrosos crujiendo bajo tus planta.