La ciudad sigue gris
cuando escribo lentamente mis versos.
La época del sol,
era en antaño,
recuerdo sus fulgores,
ácidos amarillos contra los ojos ciegos.
Ahora en la ciudad,
del gris intenso,
escribir lentamente mis versos,
ya no alcanza.
El escritor,
altera sus sentidos,
el escritor,
sabe que fueron necesarios,
un siglo entero de mujeres,
cinco siglos de dios,
para que el poeta se deje llevar,
para que vuele.
Miguel Oscar Menassa
De "Canto a nosotros mismos también somos América", 1978
Muy lindo poema.Un abrazo
ResponderEliminarEnhorabuena Lucía, preciosa pluma sin duda... Besos y mordiscos.
ResponderEliminarHola Lucia
ResponderEliminarTenia mucho que no recorría tu espacio y encontrarme con estos
Hermoso verso que encada palabra deja mucho significado y verdades ciertas
Que atrapan nuestras sentidos muy hermosa la fina pluma con la que escribe tu alma
Para mí
Un placer de recorrer tu hermoso espacio
Te deseo lo mejor en este día y que esa pluma siga desglosando esos bellos poemas que sabes plasmar en ello el corazón.
Un abrazo guapa
Muy lindo el poema, me llegó.. para esta mañana gris del domingo
ResponderEliminarTristes sensaciones las que sacuden el alma cuando la ciudad se torna gris, sobre todo, cuando antaño estuvo revestida de colores más refulgentes y cálidos.
ResponderEliminarMe encantó el poema.
Un abrazo.
Pepe.