20 de marzo de 2010

CANTO QUINTO

La ciudad sigue gris

cuando escribo lentamente mis versos.

La época del sol,

era en antaño,

recuerdo sus fulgores,

ácidos amarillos contra los ojos ciegos.

Ahora en la ciudad,

del gris intenso,

escribir lentamente mis versos,

ya no alcanza.

El escritor,

altera sus sentidos,

el escritor,

sabe que fueron necesarios,

un siglo entero de mujeres,

cinco siglos de dios,

para que el poeta se deje llevar,

para que vuele.


Miguel Oscar Menassa
De "Canto a nosotros mismos también somos América", 1978

5 comentarios:

  1. Enhorabuena Lucía, preciosa pluma sin duda... Besos y mordiscos.

    ResponderEliminar
  2. Hola Lucia
    Tenia mucho que no recorría tu espacio y encontrarme con estos
    Hermoso verso que encada palabra deja mucho significado y verdades ciertas
    Que atrapan nuestras sentidos muy hermosa la fina pluma con la que escribe tu alma

    Para mí
    Un placer de recorrer tu hermoso espacio
    Te deseo lo mejor en este día y que esa pluma siga desglosando esos bellos poemas que sabes plasmar en ello el corazón.

    Un abrazo guapa

    ResponderEliminar
  3. Muy lindo el poema, me llegó.. para esta mañana gris del domingo

    ResponderEliminar
  4. Tristes sensaciones las que sacuden el alma cuando la ciudad se torna gris, sobre todo, cuando antaño estuvo revestida de colores más refulgentes y cálidos.
    Me encantó el poema.
    Un abrazo.
    Pepe.

    ResponderEliminar

https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2826493871469319904#postandcommentsettings