31 de enero de 2009

LA INTEMPERIE DEL DISCURSO

Querido:
Usted acabará en las antologías infantiles aunque merezca el Premio Nobel, lo veo un poco distraído. Digamos que atacar la peste es una empresa siderúrgica, sólo no va a ser posible, cuente con mi colaboración, también yo soy médica de almas. Divulguemos sus métodos, una poética de las ciencias, un conocimiento esperado.
Las astronaves necesitan más datos para el archivo.
Fue fascinante escucharlo hablar entre las fieras. A pesar de ser científicos, habíamos sido cómplices de una transformación inédita, alquimia hereje, riquezas del poder.
Al final su amiga, con esto de la peste, logró reputación. Por todos lados amenazan decir la verdad, ¿vió que poca imaginación doctor?. Uno al final se calla, escucha y se vuelve inocuo, transparente, invisible.
Las paredes de Paris, son un escándalo que no teme al Sena. Orillas inventando tiempos, personajes ausentes, siglos anclados en ninguna parte.
Magos, subversivos, miserables, sabios disfrazados, cabalistas, jugadores, en fin, un poco caótica la filosofía, una humanidad incalculable.
Espero doctor que los poetas no nos pongamos de moda. Nuestros métodos son imposible de ser dichos. Invisibles tácticas del momento.
Es innegable que señales luminosas con los tiempos nos llevarán a todas las fiestas de disfraces, tendrá que acompañarme, no es elegante negarse.
Necesito su ayuda, disculpe mi exigencia, pero usted sabe doctor, que aquí en Viena, la vida no es la vida.

(del libro "Blues para la Corona" de Lucía Serrano)

24 de enero de 2009

LOS POETAS Y LA POESIA

DIOS UNA PALABRA PARA LA POESIA

El poeta intenta mantener en suspenso la eternidad de una o varias ideas.
Toda la humanidad vive en lo inmediato.

Miguel Menassa: “Estoy lejos de todos y de todo y no quiero volver.
Soledad. Alturas y Soledad”

Valery: “un poema no termina, se abandona”

Mallarmé: “la poesía no se hace con ideas, sinó con palabras”

Ezra Pound: “la poesía se aleja de la poesía cuando se aleja de la música”

Antonio Machado: “hoy es siempre todavía”

José Sarralde: “por no saber cuando es nunca, no tengo nunca ni cuando”

Carilda Oliver Labra: ¡Es tan difícil ser triste”

George Sand: “El artista ha nacido viajero, todo es viaje para su espíritu y, sin
abandonar el amor de la lumbre o las enramadas de su jardín,
está autorizado a recorrer todos los caminos del mundo"

¡OH BESTIA!

¡OH BESTIA!

Oh Bestia!, maravillosa y áspera fue siempre tu presencia.
cálido corazón a pleno sol, vivo en tus fuerzas.
Beso y acaricio tu permanente escucha.
Amo tus recuerdos y nuestro plan.

Oh Bestia! Oscuro viento
guardó en el aire nuestros mejores besos.
Habitante poseedor de todas las respuestas,
abre mi corazón, quiero quedarme contigo.

Oh Bestia!
Contigo,
contigo,
solo es contigo.

No volví a reconocer nuestro perfume en el exilio.
La frialdad de la violencia donde circula el miedo,
no encuentra mis lágrimas.
Petrificada belleza, me declaro enamorada de ti.

Es tu alma mi Poesía.
Tus océanos la furia de mis noches
La calma de mis tardes, las caídas.
El vértigo perfecto de tus llamas.

Oh Bestia! Cielo abierto, blanca espuma,
relámpago sin estruendo, ven, te necesito cerca.
Hoy recuerdo los grandes abismos
que conocimos sin estar juntos.

¿Quiénes son los hambrientos Bestia?

El espanto tiene la claridad y el aroma de nuestro destino.
Invoco tus sombras, te encuentro siempre en las tragedias,
y vuelvo a festejar las marcas que grabaron nuestros pasos.
Vacío de lo incierto.

Oh Bestia!
El tiempo,
se parece a ti,
es inatrapable....


Espío la realidad mientras te espero y desconfío del Bien.
Ajena en tu ausencia, retrocedo, desvío, me pierdo.
Ambiciono la máxima fragilidad cuando te encuentro,
algo que me detenga para no volver a separarme de ti.

Osadía del latido que suena lejos.

Las viejas cartas de amor entre nosotros,
marcan el rumbo empecinado del desierto,
condenado a encontrarnos en esa invisibilidad
de las ausencias que nosotros vemos.

Oh Bestia, nuestro amor es tan bello!

(del libro inédito de Lucía Serrano "Una leyenda de amor"

16 de enero de 2009

FUE EN LA CARCEL

(del libro inédito de Lucía Serrano "REVIENTE"

FUE EN LA CARCEL

Un mundo entero debajo de este mundo vivía entre las rejas,
sin brazos que salieran al sol para aumentar la apuesta.
Todo lo que se, lo aprendí en la cárcel,
hasta perfeccioné el francés de años juveniles.
En ese pequeño mundo no existe como verdadero ni siquiera el color amarillo.
Destrozan lo poco de amor que se acerca a la celda.
Comprended que aquí no has venido por ser inocente y vamos hombre,
ya mismo declárate culpable de algo y si no sabes inventa.
Si, fue en la cárcel donde aprendí a inventar.
Todo tenía que suceder sin arrepentimientos, sin cuerpo y entre truenos y humo,
la dinamita multiplicaba lo posible incierto que jamás ocurrió.
Lo peor que viví fue en la cárcel.
Allí no hay almas limpias, ni blancos corazones, ni estrellas que nos alumbren los pasos por venir.
Allí en la cárcel, el horizonte te queda lejos y después está el gendarme,
con las manos vacías, con la cabeza hueca, con un corazón artificial,
y alrededor sus propios escombros lo acompañan. Todo es gris en la cárcel.
Si, recuerdo, fue en la cárcel donde perdí el sentido de multiplicar y dividir.
Harapientos mendigos, amantes de mínimos delitos que jamás cometieron.
A ver, a ver, ¿quién fue un asesino?, ¿quién un ladrón a su juicio?
¿quién un perverso nacido de un vientre animal, sin madre que sostenga su mirada?
Dios aparece entre todos sin ser visto y arma desórdenes extremos,
lujurias propias del goce. Si, fue en la cárcel, donde imaginé un laboratorio perfecto.
Hierros oxidados rezan por tener una sensibilidad vegetal,
y entre las penas impronunciables, todos son maricas,
y a los machos, que el padre nuestro los salve o no los salve nadie.
Si, fue en la cárcel, que excitación te da el encierro que no termina nunca.
Obreros de puertos sin barcos. Bromas y carcajadas para una lágrima desconocida.
¡Che cabrón, no puedes violarte a esa niña porque es mi hija!.
Rataplán, rataplán, rataplán, las botas caminan como los caballos,
y lo único que existe es el mal.
¿A ver a quién puedo joder hoy, a que ingenuidad, a que esperanza, a que mañana?.
Hoy me violaré a una madre.
Para eso dios me ha hecho huérfano, el tiene completo mi legajo, él lo ha diseñado.
Hombre infantil, crees que diseñas tu destino, pero él arma los escenarios para placeres que tú no te imaginas.
Sí, recuerdo, fue en la cárcel donde conocí los milagros.
Allí se hizo presente la bruma del aire que tienen los esclavos.
Allí se vive muerto y eso es imposible.
Todos los cerebros son huecos y se llenan con la basura que recogen los basureros. En vano te lavas la cara o la cabeza.
Nadie tiene sueños, todos son inventos.
Los grandes escritores nacieron en la cárcel,
rodeados del estiércol hicieron catedrales y bárbaros monumentos.
Vivieron muertos.
¿No te parece acaso un desafío imposible de ser cierto?
Manchas en los baños almacenan los gestos del salvado,
y desfilan los hechos jamás vistos, jamás contados.
Un diseño para esquizofrénicos.
¿Y quién no estuvo preso?
Venganzas traman en las horas que pasan y ninguna virtud se hace presente.
Todo es distancia, no hay cita, ni desdicha.
Todo es festín sin ninguna palabra. Todo sombra. Todo madrugada.
Algún amor clavándose en las piedras rueda y se hace agua.
Gotas para gemidos impronunciables.
Al final todos son culpables, se terminan definitivamente los valientes.
Y todo eso, fue en la cárcel.

15 de enero de 2009

ENLOQUECERE A CUALQUIER POBREZA

Los sentidos que habitaban nuestra sangre, tuvieron un latir perfecto.
Brillante lengua, lamiendo placeres extremos en todas las orillas.
El apresuramiento de los extranjeros, fue haciéndome cada vez más sabia.
Todo código se hizo para ser transformado.
¡Oh Dios, porqué me has enseñado a la perfección, secretos del lenguaje que inventaste! ¡Nada hay en las palabras idiotas!
Nosotros, estuvimos días despiertos en tu presencia, sólo por escucharte nombrar la síntesis del verbo.
Mi cuerpo entero es un ave de alta montaña y posee un corazón que no le teme a tus vientos.
Dios, comienza el carnaval y tú ganas el premio al mejor de los disfrazados.
Esperaré el día del juicio final conversar contigo tranquilamente, para escuchar tu sentencia.
Esa eternidad es la que deseo.
Fue la lujuria de haberte entregado mis besos y mis caricias, la de haber gozado con todo mi cuerpo, la que purificó la sangre por ese amor ausente.
Para gastar todos nuestros besos en una sola noche, fuimos cómplices de cualquier deseo.
Reconozco conocer este hábito del vacío perfecto.
La melancolía del recuerdo, descubre intacto nuestro imposible.
Te lo prometo amor, enloqueceré a cualquier pobreza, siempre diré que no.

(del libro inédito de Lucía Serrano "Como la misma pasión"

12 de enero de 2009

OASIS EN LOS DESIERTOS

Escucho palabras, ritmo y compás clásico.
Coherente ordeno la memoria
Y no hay nada nuevo.
Conozco el patrimonio que esgrimen los idiotas
como insondable pertenencia
pretendiendo una cadena sin eslabones.

Encubridores de las palabras
hablan para no decir nada.
Múltiples historias
donde no hay guerra.
Nadie se salva,
Nadie muere,
Nadie triunfa,
Nadie nada.

Sin entrañas promueven lo confuso,
mienten sin darse cuenta,
y velan el nonor
de los que mueren de sed,
a pocos metros del oasis
que conozco en los desiertos.

11 de enero de 2009

poema de Lucía Serrano

TÚ NO ESTÁS

Tú no estás y sin embargo mis ojos intentan beber el agua de
nuestras playas mansas.
Tú no estás y es la sombra del reino la que muestra mi espada.
Tú no estás y errantes las mañanas calculan la memoria.
Tú no estás y consumo sin alegrías los instantes que aguardan.
Tú no estás y como yegua enloquecida trago mi propia rabia.
Tú no estás y es la misma lluvia que moja los azahares blancos
que tú me regalaras.
Tú no estás y la música no graba los silencios que nosotros dos
ya descartamos.
Será contigo amor, a tu lado, donde acabará definitivamente
esta nostalgia.
Tú no estás y es este sentimiento alborotado el que se traga la
luz de oro y plata.
En tu ausencia fue imposible amar las despedidas, hasta los
peregrinos que me seguían te esperaban.
Tú no estás y ciegas tropiezan mis andanzas.
Cuando tú no estás amor, intento no llenar el vacío que sumiso y
solitario me acompaña.
Tú no estás y a nuestro destino lo acompañan palomas blancas.

(del libro de Lucía Serrano “La Ineptitud de los Vampiros”)

10 de enero de 2009

ME PROPUSO SEMBRAR



El era un jardinero,
elegido mensajero de los ángeles.
Cayó en mi suelo,
y floreció entre sus manos una rosa.
Me propuso sembrar varias rosas como esa.
Acepté.
Después el sol, hizo lo demás

(del libro "Blues para la Corona" de Lucia Serrano)

poema de Lucía Serrano

EL ENEMIGO SIEMPRE ES MAS DEBIL

Cuerpo de cuerpos,
clavado,
arrodillado,
extinguido,
desaparecido,
marcado.
Temperamento sagrado,
tuvo que cobijarse
entre enemigos.
Dominando
soberbia injusticia,
se hizo piel,
sonrisas,
óptica ambarina.
Diamantes del adversario,
iluminaron las ruinas del coloso.
La vida toda se hizo de un color.
Los enemigos no pudieron ser los enemigos.
Deliberadamente,
al borde de los bordes,
el robot computado,
los convirtió en estatuas de sal.

(del libro "Blues para la Corona")

repudio al ataque israelí

PARAR LA MASACRE SIONISTA EN GAZA

El ataque israelí a Gaza ya lleva más de 700 víctimas fatales y miles de heridos. Como muestran los noticieros, se bombardea con armas prohibidas por las convenciones internacionales.
El primer ataque fue lanzado a la hora en que los niños salían de las escuelas y las mujeres iban a hacer las compras.
La SEA repudia esta masacre genocida ejecutada por el Estado de Israel en la franja de Gaza, plantea el retiro de las tropas israelíes de los territorios ocupados y el cese del bloqueo impuesto por Israel y Egipto a la población civil palestina, cercada hace meses por la falta de agua, de alimentos, de medicamentos y la destrucción económica.
Sería ingenuo dejar pasar que semejante carnicería tiene la aprobación del Secretario de Defensa de Bush, el mismo que el candidato electo Obama ha designado como parte de su gabinete.

SEA / Sociedad de Escritoras y Escritores de la ArgentinaAsociación Civil - Personería Jurídica IGPJ 0078/2001Bartolomé Mitre 2815, 2º piso, oficinas 225 a 230C1201AAA Ciudad Autónoma de Buenos Aires. ArgentinaTel. (5411) 4 864 8101www.lasea.org

9 de enero de 2009

poema de Lucía Serrano

CABALLITO DE BATALLA



Vuelvo tropezando como un animal herido,
seco los recuerdos cansados,
distintos cada día,
buscando las formas del tan celeste cielo.

Ahogada en el cristal de mis cabellos,
alucino que vivo un tiempo
sin madrugadas,
donde la piel traspasa los obstáculos
y hasta el mar es un caballito de batalla.

No ví enterrar a ningún muerto
y el silencio que guardan mis secretos,
como una estatua hueca, sin ojos,
devorado por el polvo de la realidad,
busca en negros agujeros de la tierra,
raíces de los sueños nuevos.

poema de Santa Teresa de Jesús

EFICACIA DE LA PACIENCIA - España 1515

Nada te turbe
Nada te espante
Todo se pasa
Dios no se muda
La paciencia
todo lo alcanza
Quien a Dios tiene
nada le falta.
Sólo Dios basta.

aforismo de Hakim Sinai

Díme: ¿porqué si lo que buscar no existe en lugar alguno,
te propones viajar allí a pie?

palabras del Poeta Miguel Oscar Menassa

"Seguramente algún día lloverá en el momento preciso,
sobre la cimiente esperada,
en una tierra fértil y la flor crecerá.
La energía es exterior al sujeto.
Deseos y dineros que no le pertenecen lo van fortaleciendo,
siempre y cuando uno mismo,
sea el deseo o el dinero que fortalezca a otros"

ANDY CHANGO (Capitán Angustia)

La primera regla del club, es no pelearse jamás por ella, es no preguntar.
Darling no digas nada, tengo la cabeza, super-oxidada.
Pega fuerte en mi cara.
Expulsa lágrimas añejas
Ella baila conmigo,
mi amigo se pierde por ella.
Locura se escribe sin letra.
La locura se escribe sin memoria.
La locura todo lo cura.

(recuerdo de frases de algunas de sus canciones)

palabras del Conde de Lautréamont sobre la POESIA

No existen dos clases de poesía. Sólo hay una.
Existe una convención poco tácita entre el autor y el lector por lo cual, el primero se denomina enfermo y acepta al segundo como enfermero.
¡El Poeta es quien consuela a la humanidad!
La poesía que discute las verdades necesarias, es menos bella que las que no las discute.
Indecisiones a ultranza, talante mal empleado, pérdida de tiempo, nada será más fácil de comprobar.
¡Oh saltimbanquis de los malestares incurables!
Cada vez que he leído a Shakespeare, me ha parecido que desgarraba el cerebro de un jaguar.
El sueño es una recompensa para algunos y un suplicio para otros.
Para todos es una sanción.
El hombre es tan grande que su grandeza se revela, en que no quiere reconocerse miserable.
Cuando escribo, mi pensamiento no se me escapa.
Esta acción hace que me acuerde de mi fuerza, de la que siempre me olvido.
Me instruyo en proporción a mi pensamiento encadenado.
Tiendo solamente a conocer la contradicción de mi espíritu con la nada.
El corazón del hombre no es imperfecto, ni caído, no es más que un gran misterio.
El pensamiento no es menos claro que el cristal.
La poesía debe tener como fin, la verdad práctica.

(CONDE DE LAUTRÉAMONT - Isidore Ducasse - nace en Montevideo el 4 de abril de 1846 y muere en Montmartre - París, en 1874, a los 28 años)

de MILAN KUNDERA

de la "La Insoportable levedad del ser"

"El hombre nunca puede saber que debe querer,
porque vive sólo una vida,
y no tiene modo de compararla
con sus vidas precedentes,
ni de enmendarla
en sus vidas posteriores"

del libro inédito de Lucia Serrano "Como la misma pasión"

VIERNES ANDALUZ

Cedo mis derechos y evito preocuparme por cualquier mensaje externo.
Amor, pagaron por todas mis lágrimas, una suma exagerada diez minutos
antes de tu muerte.
Sumisa y sin libertad, acepto que también mueren los inmortales.
Cárcel donde ni el oro brilla.
Miedo frente al final mudo.
Vuelas recién nacido, tiempo donde nada sufre lo imposible.
Ya pasó amor el futuro entre nosotros.
Hoy, hasta el verso pierde valor.
Mis ansias se evaporaron en el aire tibio de la primavera.
Primitivas notas danzan a mi alrededor y detienen la partida de tu
cuerpo alado en mi mirada.
Todos los sueños fueron ciegos frente a tu muerte.
Este viernes, no iré a buscarte.
Mañana la humanidad entera será para el poeta, un atrevimiento andaluz.
A partir de ahí, nuestros encuentros estarán acordados y el lugar, será lejano.

8 de enero de 2009

poema

YO TAMBIEN

Yo también tuve un barrilete
que trepaba a los árboles
sin temor a ninguna caída
y no había violencia
que se animara mansa
a transitar mis esquinas.

Yo también fui toda piel
en una noche oscura
donde los pájaros
se habían marchado
y el farol se erguía sin lamparita.

Yo también fui cruel
en cualquier inocencia
y desafiaba a los monstruos mayores,
sólo para que adviertan
que se de su existencia.

Yo también fui nosotros,
hasta que el mundo
arrebató los sueños de mis amigos,
los que murieron antes de la muerte,
los que partieron y sin embargo
siempre están allí.

Yo también quise senderos
abiertos a la conquista y la victoria
y tuve fe y dejé de tenerla
porque el destino tenía para mí
escrito su diseño.

De marfil era nuestra adolescencia,
de nácar nuestras manos
abiertas al abrazo
de cualquier navegante nocturno,
de cualquier bandera sin sangre.

Yo también usé del grito
y mi voz se fue apagando,
censura, estética del vacío,
dignidad de los que no pueden,
cielo azul, sin luminosidad de estrellas.

Yo también te quiero mundo mío,
mundo fatigado por los hombres que trabajan
duro bajo el sol de cualquier mediodía
y yo también fui yo, al menos aquél día.

Lucía Serrano

prosa poética

NUESTRO AMOR NO TENDRIA RIVALES a mis hijos

Que algo sea difícil, debe ser un motivo más para desear hacerlo.
La vida siempre vuelve a sorprendernos.
Hay la plenitud interior que elige todos nuestros instantes.
Mi ser se propuso rebelde a los humanos, ejemplo de lo posible
para las pobres horas imposibles.
Alguien propuso en mí tremendo desafío que intento transmitirles.
Entre nosotros, las caídas encontraron demasiados obstáculos.
Los llevé a vivir cuando pequeños con la naturaleza en el campo,
porque ella es más feróz que cualquier hombre.
Con el tiempo, supe que nuestro amor no tendría rivales.
Crecimos con el poderío del viento, la impiedad de las tormentas,
el vuelo de los pájaros y las mañanas donde el gaucho acepta lo inevitable.
Nuestra vida fue algo difícil de insertar en el mundo.
Nos cuidaba el creador del universo, éramos indudablemente seres de su reino.
En ese silencio lo aprendimos todo.
Una alegría extraña, nos hizo transparente el alma para amarnos.
La esperanza es un halo sepia, embriagando nuestros sentidos.
Siempre hubo mañana en nuestros pasos.
El amor que nos tuvimos nos hizo sabios, y con ese saber vivimos.
(del libro de Lucía Serrano - Blues para la Corona)

7 de enero de 2009

poema

AMABA LA CARCEL DONDE HABITABAS


Te amé, lo reconozco, con toda la furia y la locura de los
iniciados.
Mi cuerpo de mujer abierto a los deseos claros, se alteró
por tus celos de tenues sonidos imaginarios, y una feroz humi-
llación atacó la ternura, hasta hacerte un extraño en mi vida.
Para olvidarte, no encontré las fórmulas precisas.
Mi piel encadenada a inolvidables momentos, amaba la
cárcel donde habitabas con legajo de cadena perpétua.
Sin querer retroceder, acepté el sobreentendido tentador,
posibilidad constante de un encuentro en libertad.
La memoria que convocaba mi insistencia, poseía un desa-
fío desmedido: “no amar la traición” y asistida por mágicas
razones, quise ser más que una mujer.
Noches encantadas del universo quimérico que pasé a tu
lado, me hicieron un jugador y seguí apostando.
Imposibilitada de cambiar de rumbo, una voluntad sagra-
da, me obliga a comprender el tiempo que nos une.
Todo fue imposible, no alcanzó ninguna palabra, ningún
gesto, ningún acuerdo, ni siquiera ningún adiós.
Hoy, deseo que nadie comprometa mi tristeza.

LUCIA SERRANO
(del libro “Blues para la Corona”-Bs.As.Argentina-1995)

poema

CANSANCIO METAFISICO

La idea de progreso, disuelve toda lucidèz,
y construye imposibles,
formas de un quietismo arcàico.
Erróneo serìa minimizar los pactos,
ceder a las fatigas,
desconocer al dios oculto de la tribu,
avanzar sin padre entre turbulencias,
abandonar obstáculos
y desear apreciar por sobre todo, las bellezas.
Es infernal este cansancio metafìsico,
de todas las violencias màs supremas,
habituadas a la desesperación del anarquismo
y retiramos a los voluntarios que llegarian al final sin ser vistos
Mas universales que ciertos, decidimos vivir
en el inoperante mundo de los griegos,
y no retroceder frente a la idea de progreso,
seguir, seguir viviendo.
Ser uno mas para la antigua alianza
de los que no pudieron excitarse apestados
por el optimismo y el cansancio metafìsico
que tienen los genios muertos
Un gusto por la destrucción,
nos llevó a un callejón sin salida
y ahì concertamos avanzar,
demoliendo uno a uno todos los imposibles,
minimizando los errores que tuvimos,
concertando en todo exilio ceremonias,
dominando halagar las formas liberadas
y sentir la belleza utòpica en si misma.
Mitologìa de la demolición,
una obra futura, dedicadas huellas
apestadas de nostalgia.
Indiferentes y superficiales tropiezos
con la última palabra,
destinada a ceder en las batallas,
resumiendo la fòrmula de los imposibles.
Hipócrita inquietud del sì mismo
humanizada moral,
absurda fe, ética de los defectos.
Satisfacción de una vanidad repulsiva,
Abanderando la tradición, ideal del juego.
Subterrànea luz entre tinieblas.

poema

EL PERFUME DEL DESEO

Escondido y silencioso intenta pasar como un aroma que no se siente.
¡Oh caramelo!
Así es el deseo.
Marca los labios de hombre que nunca fueron.
No hay razones.
Hambrientos son los olores del deseo.
Grita el suicida como un miserable del destierro, ¡quiero pan!
Pero no seas idiota hombre que ya te dieron, pide otra cosa, tengo hambre,
olvidé las ilusiones del comienzo por seguir viviendo.
Los pasos que voy dando son ciegos, me llamo ese perfume que no recuerdo.
Infinito nudo pegajoso cubierto de miel.
Abejas reinas y macho incierto.
Atacad todo aroma que no tenga el perfume del deseo.
Y el deseo solo tiene el aroma de lo muerto.
Es inasible el sitio, inencontrable el hueco, no tiene pistas,
y la acústica olvida, que buscabas al comienzo.

(del libro inédito de Lucía Serrano “REVIENTE"

6 de enero de 2009


LAS 2001 NOCHES


FOTOS DEL CICLO POETICO MUSICAL "LAS 2001 NOCHES"


LAS 2001 NOCHES

POR LOS DIEZ AÑOS DE “LAS 2001 NOCHES” CICLO POÉTIO-MUSICAL

El 20 de Diciembre de 2008 llevamos a cabo un cierre del Ciclo anual que no fue común, pues cumplíamos 10 años consecutivos en la Cultura. Fue entonces que Jorge Montironi dedicó a esa circunstancia unas palabras acerca de lo transcurrido en ese tiempo:
Por los primeros diez años de “Las 2001 noches” Ciclo Poético-Musical, recordaremos a todos los que alguna vez nos acompañaron en este proyecto, que nació en 1998 desde las profundidades de nuestro gran Grupo de Escritura en Encore, Escuela de Poesía y Psicoanálisis en el querido cuarto piso ¡Éramos tantos! Allí compartimos actividades profesionales desde 1992 hasta 2002. Aunque años antes y luego del Segundo Congreso Internacional de Poesía y Psicoanálisis Grupo Cero en Buenos Aires en 1989 ya se había comenzado a formar nuestro primer Grupo de Escritura con algunos de los que aposteriori seríamos miembros fundadores de “Las 2001 Noches” Ciclo Poético-Musical.
Recuerdo con mucha claridad que en aquellos días iniciales, nos encontrábamos todos los martes, primero a las 20 horas, luego a las 20:30, después a las 21, más tarde a las 22 y hasta hemos comenzado a las 24 pero fundamentalmente recuerdo que terminábamos cuando llegaba el amanecer, una juventud incalculable. A veces no dormíamos porque todos teníamos que seguir con nuestras actividades académicas o clínicas o ambas, mas todo era una alegría para seguir.
Hoy festejando nuestra primera década en la Cultura y despidiendo la actividad en el 2008 rememoro que tras los terribles hechos en Cromagnon, no nos fue posible continuar en aquel sótano de Rodriguez Peña y Sarmiento, subsuelo del Celta Bar donde habíamos nacido y crecido artísticamente durante seis años. Nos visitaron ahí tantas veces nuestros queridos Papo, el maestro Pinchesky, Miguel Menassa, Alejandro Medina, Esther Pagano, Carlino, Jack Feldman, Juan Jacobo Bajarlía, Tom Lupo y otros tantos amigos amantes de la poesía y la música.
Nuestro siguiente destino fue “Sala 420”, Carlos Calvo y Balcarce en San Telmo, allí permanecimos un año, donde las noches también solían prolongarse, el día, la vida.
Corriendo ya el año 2005, nuestra querida Buenos Aires parecía habernos quedado chica y así emprendimos la conquista del Tigre, desde el Resto Bar “Literatos” de su Biblioteca Municipal donde estuvimos un año. Allí recibíamos nuevos amigos desde muy lejos y fue por primera vez donde nos encontrábamos por las tardes. También en Tigre, en la casona de Lucía Serrano se desarrolla aún nuestro Grupo de Escritura que tras las muchas mutaciones y transformaciones cumple ya 20 años. Primero en Grupo Cero, luego en Encore y por las vueltas de la vida y porque uno no puede dejar de pertenecer a lo que ama, otra vez en Grupo Cero, pero en Tigre los sábados a las 16 horas.
Hoy quisiera agradecer especialmente a Graciela y Andrés, por cobijarnos en su casa “La Forja” Café Cultural por segundo año consecutivo y en breve con el inicio del tercero y a Lily que con su encanto y solvencia siempre nos espera cordialmente, junto a las chicas. Gracias, muchas gracias.
Gracias a Norberto Demarco, porque con su silenciosa y efectiva colaboración, siempre ha estado a disposición de la tarea acompañándonos como el mejor de los amigos en los muy buenos y en los malos momentos.
Y Gracias, muchas gracias a Lucía Serrano, porque con tu insistencia insabida, sin certezas y con el deseo de quien le debe todo a LA POESÍA guiada por la maestría que encontraste en Menassa, Freud, Lacan y en la vida has permitido que muchos otros pudiéramos lo impensado, generar simientes esparcidas al viento para todo aquel que quiera compartir nuestro único pan, LA POESÍA.
Gracias a todos por acompañarnos en estos diez años.
Brindamos junto a LA POESÍA por muchos años más en ”LAS 2001 NOHES” Ciclo Poético-Musical.
Jorge Montironi

3 de enero de 2009

poema

REINA DEL PLATA (Ricardo A. Giménez)

Quiero volver Buenos Aires
a tu cortina alienante
de muchedumbres sin rostro.
A tu calle Corrientes
que nunca duerme
pero tiene las ojeras
de los desesperados
y el llanto de los pibes
que duermen junto a los perros callejeros.

Quiero volver vieja metrópolis
a tus payasos de los mil circos.
A tu río de color león
que como un mar sucio
esconde el horizonte.

A tus varietes, tus minas, tus espectáculos
que nos venden la diaria ilusión.

Quiero perder mis ojos
en cada una de tus luces
y extraviar mi espíritu
en procura de tu alma.

Quiero volver mi reina
para despertarte de tu sueño parisien
y tu niñez europea.

Y decirte hoy:
Que Paris está muy lejos
y que vos ya has crecido un poco.

Que tu rouge se ha corrido
vieja prostituta.
Y que América sangra esperándote.

Quiero volver porque:
soy tu hijo
tu cliente
y tu amante.

Para amarte y amarte
como te aman los locos
como te aman cada uno de tus habitantes.

Hasta vaciarse,
hasta saciarse.
Y luego lentamente morir.

poema de Bárbara Tarquini

LUBNA


Escuché tu nombre
en boca de poetas
y todas las brujas,

y todas las lunas
agradecieron
tu presencia,

mariposa
amada en la sima
de un alma blanca

(Bárbara Tarquini – batarquini@yahoo.com.ar)
Buenos Aires – Capital Federal (del libro de poemas “POESIS PRETÓRICA”)

Es psicóloga. En 1998 fundó con los miembros de ENCORE (Escuela de Psicoanálisis y Poesía) que dirigía Lucía Serrano, el ciclo experimental de poesía “Las 2001 Noches”.
Publicó en varias antologías poéticas. En la Fábrica –Ciudad Cultural- ideó su primera compilación performática de poesías, titulada Mundo 01, donde teatro de sombras, danza butoh, actores y músicos destacados encarnaron el alma a cada poesía.

2 de enero de 2009

DESERTORES DE CUALQUIER ENCUENTRO

Pasan las horas mientras el mundo duerme.
Poesía, la voz me somete a despreciar el oro que no calme la sed de tu horizonte.
Sueño que he muerto y desconocidas palabras
visitan la niebla atada a mis ojos.
¡Oh vida abandonada por los vicios!
¡Oh vida repetida, incorregible!
¡Oh vida no vivida!
Son caras las derrotas que jamás has tenido.

Debe haber la hora del descanso,
hora del que acepta no ascender mas
y detenido ríe, sin ambiciones.

Soledad que viniste a visitarme
y te alojé por curiosidad.
Ya somos dos,
desertores de cualquier encuentro.

Algunos días, preferiría desconocer tu guarida.

(del libro inédito de Lucía Serrano "MASCARAS")

FELIZ 2009 - un poema de regalo

AL PARTIR

Al partir, me quedan cosas que acabar,
al partir.
Salvé la gacela de la mano del cazador,
pero siguió desvanecida, sin recobrar el sentido.
Cogí la naranja de la rama,
pero no pude despojarla de su corteza.
Me reuní con las estrellas,
pero no pude contarlas.
Saqué agua del pozo,
pero no pude servirla en los vasos.
Coloqué las rosas en la bandeja,
pero no pude tallar las tazas de piedra.
No sacié mis amores.
Al partir, me quedan cosas que acabar,
al partir.

Nazim Hikmet
(de "Ultimos poemas 1959-1960-1961")
Versión de Fernando García Burillo (Ediciones del oriente y del mediterráneo-Madrid 2000)