26 de junio de 2015

HABRA OTRA VEZ

Ausente el alma camina por la casa
como un recuerdo mudo,
que será voz, todas las primaveras
El huerto se llenará de flores amarillas,
y el verde, como insignia
de nuestros mejores pensamientos,
dejará en la boca, el sabor de la vida.
Hasta la sangre derramada,
gritaba por las alcantarillas
“habrá otra vez”,
Delicia enamorada
jactándose de toda verdad,
y una melodía suave
que olvidará las inocencias
para seguir de a pie.
El mundo será esa esperanza,
para tenerte a solas y en mis brazos-

Cuando cantabas, mi rostro
se iba haciendo cuerpo
de un astro luminoso,
más que el sol,
y te amaba sin pasado, te amaba.
Generosa representación
de compañeros que andaban a caballo,
tragándose el aire de diferentes cielos,
festejando una vez más
entre símbolos amargos.

Ni tregua, ni maldad, ni lamentos,
incansables luchadores,
implacables hermanos,
todos los aciertos,
algunas cicatrices curadas
desautorizando las penas,
de esta detención imaginaria,
El hondo y profundo color celeste,
que mira desde el ojo,
conoce la próxima vez.

 Un real que palpita libre,
sin ninguna esclavitud a bordo,
y el corazón feroz,
dulce existencia en la bruma,
expresará esa voluptuosidad
del que sabe que habrá otra vez
para los amantes libres,
frente al espejo,
para tener todo el infinito en sus miradas
y el sonido fresco de las olas en el mar,
animará las rojas y azuladas llamas,
en un fuego que prenderemos juntos,
una vez más, entre nosotros.


 LUCIA SERRANO

16 de junio de 2015

UTILIZO TODO POR LA MITAD

Utilizo todo por la mitad.
No conozco ninguna máquina, totalmente.
No conozco ninguna obra, totalmente.
No conozco ninguna vida, totalmente.

Yo, también, me he dejado llevar, muchas veces,
por intuiciones, por grandes titulares de noticias.

Hubo cosas que me tocaba vivir,
que nunca quise saber de qué trataban
y hubo comidas exquisitas que nunca probé
y comidas que comía casi todos los días,
que nunca quise saber cómo se hacían
y hubo veces que me la pasaba,
todo el día, cocinando para otros.

Cuando me tocaba triunfar, triunfaba a medias
y nunca llegué hasta el fondo de ningún abismo.

Nunca dejé amarme hasta el final
y, en cuanto a mí,
yo la amaba locamente pero a ratos.

Y hubo círculos que rompían sus límites
y cuadrados que se abrían al mar.

Y, a mí, me parecía todo natural pero a medias,
también, dudaba de que pudiera haber
un amor sin barreras, un alma sin palabras.

MIGUEL OSCAR MENASSA- Argentina-1940- De “Al sur de Europa





14 de junio de 2015

DELMIRA AGUSTINI

LO INEFABLE




Yo muero extrañamente... No me mata la Vida,
no me mata la Muerte, no me mata el Amor; 
muero de un pensamiento mudo como una herida.
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor 

de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida 
que os abrasaba enteros y no daba fulgor...?

¡Cumbre de los Martirios...! ¡Llevar eternamente,
desgarradora y árida, la trágica simiente 
clavada en las entrañas como un diente feroz...! 

Pero arrancarla un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable... ¡Ah, más grande no fuera 
tener entre las manos la cabeza de Dios!

Delmira Agustini

¡TEN COMPASIÓN, PIEDAD, AMOR!... - JOHN KEATS


¡Ten compasión, piedad, amor! ¡Amor, piedad!
Piadoso amor que no nos hace sufrir sin fin,
amor de un solo pensamiento, que no divagas,
que eres puro, sin máscaras, sin una mancha.
Permíteme tenerte entero... ¡Sé todo, todo mío!
Esa forma, esa gracia, ese pequeño placer
del amor que es tu beso... esas manos, esos ojos divinos
ese tibio pecho, blanco, luciente, placentero,
incluso tú misma, tu alma por piedad dámelo todo,
no retengas un átomo de un átomo o me muero,
o si sigo viviendo, solo tu esclavo despreciable,
¡olvida, en la niebla de la aflicción inútil,
los propósitos de la vida, el gusto de mi mente
perdiéndose en la insensibilidad, y mi ambición ciega

 

John Keats 
(1795/10/31 - 1821/02/23)


John Keats 

Poeta inglés 



Nació el 31 de octubre de 1795 en Londres, su padre era propietario de una caballeriza. 

Cursó estudios en el centro escolar de Clarke, en Enfield, y con 15 años fue aprendiz de cirujano. Estudió Medicina de 1814 a 1816, año en que se hizo farmacéutico

Realizó una traducción de la Eneida y de algunos poemas de Virgilio. En el año 1816 se editaron sus primeros sonetos, 'Oh, soledad si pudiera morar contigo' y 'Al examinar por primera vez la traducción de Homero hecha por Chapman'. Los poemas aparecieron en la revista Examiner

Conoció al poeta Percy Bysshe Shelley, cuya influencia le permitió publicar su primer libro,Poemas de John Keats (1817). Su segundo libro, Endimión, se publicó en 1818. En el año 1820 enfermó de tuberculosis. En julio de 1820 se publicó el más destacado de sus libros, Lamia, Isabella, la víspera de santa Inés y otros poemas

John Keats viajó a Roma en busca de un clima más cálido durante el invierno. Allí falleció el 23 de febrero de 1821 y fue enterrado en el cementerio protestante. Tras su muerte se publicaron algunos de sus mejores poemas, entre ellos 'Víspera de san Marcos' (1848) y 'La Belle Dame sans merci' (1888). Sus cartas, consideradas por muchos críticos entre las mejores cartas literarias escritas en inglés, se publicaron en su edición más completa en 1931. 


11 de junio de 2015

Edgar Bayley - 

ES INFINITA ESTA RIQUEZA ABANDONADA

esta mano no es la mano ni la piel de tu alegría
al fondo de las calles encuentras siempre otro cielo
tras el cielo hay siempre otra hierba playas distintas
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
nunca supongas que la espuma del alba se ha extinguido
despues del rostro hay otro rostro
tras la marcha de tu amante hay otra marcha
tras el canto un nuevo roce se prolonga
y las madrugadas esconden abecedarios inauditos islas remotas
siempre será así
algunas veces tu sueño cree haberlo dicho todo
pero otro sueño se levanta y no es el mismo
entonces tú vuelves a las manos al corazón de todos de cualquiera
no eres el mismo no son los mismos
otros saben la palabra tú la ignoras
otros saben olvidar los hechos innecesarios
y levantan su pulgar han olvidado
tú has de volver no importa tu fracaso
nunca terminará es infinita esta tristeza abandonada
y cada gesto cada forma de amor o de reproche
entre las últimas risas el dolor y los comienzos
encontrará el agrio viento y las estrellas vencidas
una máscara de abedul presagia la visión
has querido ver
en el fondo del día lo has conseguido algunas veces
el río llega a los dioses
sube murmullos lejanos a la claridad del sol
amenazas
resplandor en frío

no esperas nada
sino la ruta del sol y de la pena
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada

Carlos Drummond de Andrade - La máquina del mundo

Carlos Drummond de Andrade, Itabira, 31 de octubre 1902–Río de Janeiro, 17 de agosto 1987  - Traducción Renato Bacigalupo


La máquina del mundo

Y como recorriese vagamente
un camino de Minas, pedregoso,
y al atardecer una ronca campana

se mezclase con el ruido de mis zapatos
que era pausado y seco, y aves se cerniesen
en el plúmbeo cielo y sus formas negras

lentamente fuese diluyendo
en la oscuridad mayor, venida de los montes
y de mi propio ser desengañado,

la máquina del mundo se entreabrió
para quien rompiéndola ya se esquivaba
y solo de haberlo pensado se dolía.

Abrióse majestuosa y circunspecta,
sin emitir sonido que fuera impuro
ni resplandor mayor que lo tolerable

por las pupilas gastadas en la inspección
continua y dolorosa del desierto,
y por la mente exhausta de mentar

toda una realidad que trasciende
la propia imagen suya dibujada
en la faz del misterio, en los abismos.

Se abrió en calma pura e incitando
a cuantos sentidos e intuiciones quedaban
a quien habiéndolos usado ya los perdiera

y ni desearía recobrarlos,
si en vano y para siempre repetimos
los mismos sin rumbo tristes periplos,

invitándolos a todos, en cohorte,
a aplicarse sobre el pasto inédito
de la naturaleza mítica de las cosas,

así me dijo, no obstante voz alguna
o soplo o eco o simple percusión
declarase que alguien, en la montaña,

a otro alguien, nocturno y miserable,
en coloquio se estaba dirigiendo:
“Lo que buscaste en ti o fuera de

tu ser restricto y nunca se mostró,
aun fingiendo darse o rindiéndose,
y empero a cada instante retrayéndose,

mira, observa, ausculta: esa riqueza
que sobra a toda perla, esa ciencia
sublime y formidable, mas hermética,

esa total explicación de la vida,
ese nexo primero y singular,
que ya no concibes, pues tan esquivo

se reveló ante la búsqueda ardiente
en que te consumiste… ve, contempla.
abre tu pecho para agasajarlo.”

Los más soberbios puentes y edificios,
lo que en los talleres se elabora,
lo que pensado fue y pronto alcanza

distancia superior al pensamiento,
los recursos de la tierra dominados,
y las pasiones, impulsos y tormentos

y todo lo que define al ser terrestre
o se prolonga hasta en los animales
y llega a las plantas para abrevar

en el sueño rencoroso de los minerales,
da vuelta al mundo y vuelve a hundirse
en el extraño orden geométrico de todo,

y el absurdo original y sus enigmas,
sus verdades más altas que todos
los monumentos erigidos a la verdad;

y la memoria de los dioses, y el solemne
sentimiento de muerte, que florece
en el tallo de la existencia más gloriosa,

todo se presentó en ese instante
y me llamó a su reino augusto,
el final sometido a la visión humana.

Pero como yo me resistiese en responder
a llamado tan maravilloso,
pues la fe había declinado, y aun el ansia,

la esperanza más mínima –ese anhelo
de ver desvanecida la tiniebla espesa
que entre los rayos de sol aún se filtra,

como difuntas creencias convocadas
rauda y vibrantemente no se produjesen
para teñir de nuevo la neutra faz

que voy por los caminos demostrando,
y como si otro ser, ya no aquel
habitante de mí hace tantos años,

pasara a controlar mi voluntad
que, ya en sí voluble, se cerraba
semejante a esas flores reticentes

en sí mismas abiertas y cerradas,
como si un don tardío ya no fuese
apetecible, más bien despreciable,

bajé los ojos, incurioso, laxo.
desdeñando tomar la cosa ofrecida
que se abría gratuita a mi ingenio.

La tiniebla más densa había ya caído
sobre el camino de Minas, pedregoso,
y la máquina del mundo, rechazada,

se fue poco a poco rehaciendo,
mientras que yo, evaluando lo perdido,
seguía vagaroso, sin hacer nada. 

4 de junio de 2015

FELIZ JUEVES AMIGOS

Que es el Destino? Le preguntó a Nasrudin un erudito.
“Una sucesión de eventos interrelacionados, cada uno influyendo en los demás”, respondió.
"Esa respuesta no me satisface. Yo creo en la causa y el efecto".
"Muy bien", respondió Nasrudin." Observa eso". Y apuntó a una procesión que pasaba por la calle.
"A ese hombre le van a ahorcar, Dime, responde :
¡Lo van a ahorcar porque alguien le dio una moneda de plata que le permitió comprar el cuchillo con el cual cometió el crimen, o porque alguien le vio cometer el crimen, o porque nadie se lo impidió ?"
Feliz Tarde de Jueves y sean nuestras dificultades disipadas por el buen Mushkil Gusha.


1 de junio de 2015

CICLO DE MÚSICA Y POESÍA A CARGO DE LUCÍA SERRANO Y BÁRBARA TARQUINI




Ciclo de música y poesía

Ciclo de entrevistas a músicos y diferentes personalidades, a cargo de Lucía Serrano y Bárbara Tarquini. Una invitación a pensar la relación que vincula música y poesía, donde se podrán disfrutar recitados y canciones.
 
Miércoles 3 de junio - Tango
Invitado: Ricardo Acosta (primera voz en Musical Hear, cantante de tango).
 
Miércoles 1 de julio - Folclore
Invitado: Thono Báez (músico, compositor y poeta, declarado Persona Célebre por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires).
 
Miércoles 5 de agosto - Rock nacional
Invitado: Giusepe Poppuolo (saxofonista de Memphis la Blusera).