19 de abril de 2012

LA CALLE

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas y vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

OCTAVIO PAZ

14 de abril de 2012

CEREZAS (Juan Gelman)

a Elisabeth


esa mujer que ahora mismito se parece a santa
teresa
en el revés de un éxtasis/hace dos o tres besos fue
mar absorto en el colibrí que vuela por su ojo
izquierdo
cuando le dan de amar/

y un beso antes todavía/
pisaba el mundo corrigiendo la noche
con un pretexto cualquiera/en realidad es una
nube
a caballo de una mujer/un corazón

que avanza cuando tocan
el himno nacional y ella
rezonga como un bandoneón mojado hasta los
huesos
por la llovizna nacional/

esa mujer pide limosna en un crepúsculo de ollas
que lava con furor/con sangre/con olvido/
encenderla es como poner en la vitrola un disco
de gardel/
caen calles de fuego de su barrio irrompible

y una mujer y un hombre que caminan atados
al delantal de penas con que se pone a lavar/
igual que mi madre lavando pisos cada día/
para que el día tenga una perla en los pies/

es una perla de rocío/
mamá se levantaba con los ojos llenos de rocío/
le crecían cerezas en los ojos y cada noche los
besaba el rocío/
en la mitad de la noche me despertaba el ruido de
sus cerezas creciendo/

el olor de sus ojos me abrigaba en la pieza/
siempre le vi ramitas verdes en las manos con
que fregaba el día/
limpiaba suciedades del mundo/
lavaba el piso del sur/

volviendo a esa mujer/en sus hojas más altas se
posan
los horizontes que miré mañana/
los pajaritos que volarán ayer/
yo mismo con su nombre en mis labios/

12 de abril de 2012

SILENCIO

Víctima de su destino,
busca el desafío violento
de la muerte.

Ella se burla siempre
del camino incierto,
rompe los moldes irónicos
del silencio.

Perla bloqueada,
obstáculo maldito que no deja
que la respiración pueda darle
una nueva melodía.

Demonio enquistado en sus venas,
virus de una nueva y vieja relación,
mañanas que nunca llegan,
tardes sin palabras
y noches donde el silencio
puede matar a todos sus poetas.

LEANDRO BRISCIOLI (este poeta es mi hijo)

9 de abril de 2012

POR OSADIA

Fotos de París
Esta foto de París es cortesía de TripAdvisor

POR OSADIA

Cuando por osadía imagino la monárquica hermosura de enamorarme de ti.
Veneno de la serpiente dorada a quien solo mis pasiones amenazan.
Pierdo las ansias en todos los caminos largos.
Desconfío.
Engañada la sirena miente y tiene miedo de perderse.
Decide entonces, no partir.
Engaño consciente que la voz provoca.
Dócil hermosura que todo lo confundes.
Halago los cuidados que provoca tu boca,
en palabras que lejanas se refieren a mí.
No respetaré tus penas, tus tristezas, tus silencios, tus ausencias.
No acordaré con tu muerte, aunque el día que te conocí ya habías muerto.
Yo amé la palidez, lo blanco de tu rostro enamorado de la confusión.
Furioso corazón destrozado, inadvertido.
¡Oh Paris, tu extravagante ausencia es lo que yo quisiera!
¡Oh Paris, la inquietud de la sagrada mercancía transportada en las orillas del Sena!
¡Ven libertad, estatua sin vuelo!
Esta inmensa batalla es mi vida.
Yo amaba el silencio de los atardeceres, donde el amor exaltaba su huída, su particular manera de haberse marchado.
No presentí ningún milagro, no tuve inquietud por las apariencias.

LUCIA SERRANO (del libro inédito "MASCARAS")

7 de abril de 2012

AVES MIGRATORIAS




Abandonan los muelles
en busca del oro
que oculta la melancolia.
Inmóvil fin del mundo,
rumor de los enanos
barados en alta mar
Tiempo partido en dos,
senderos que se ocultan
detrás de la espesura.
Bandas del cielo
buscando la oración del aire,
puente del coloso,
perfumes agobiados.
Las aves migratorias son mansas,
no buscan, no llaman,
no piden, no tienen,
no saben, no quieren.
Van buscando el mar
en las alturas,
siempre en la misma estación,
incansables viajeras del mundo.
Puro goce del vuelo
inadvertido para mortales,
vagabundos y sumisos,
los que no vuelan.

Lucía Cristina Serrano

4 de abril de 2012

INTELECTUAL SIN CLASE DEFINIBLE

Intelectual, sin clase definible,
abierto a la sospecha de las horas,
obrero de la nada, patrón del tiempo,
inefable poeta del amor y la muerte.

No vengo, por ventura, buscando nada.
Ni las ondas malignas de nostalgia.
Ni el corazón sangrante de un poema.
Ni el fugitivo dinero, ni personas.

Estoy aquí por los olores del viento.
Por la penetrante caricia de las olas.
Por palpitantes estrofas, por palabras.

Por palabras dispersas sobre todo el océano,
por un océano frío, abierto en mi garganta,
por esas perlas negras arrancadas del alma.

Miguel Oscar Menassa

2 de abril de 2012

DESPIERTO, QUERIDA, CIEGO




Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.
Sangres, violencias, odios meditados.
Ver como huele todo el mundo a podrido.

Ojos destrozados por la llovizna atómica.
Tus besos doloridos, tus hijos extraviados.
Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.

Ambición desmedida, la codicia, la mugre.
La explotación, la esclavitud, la mierda.
Tu sexo dolorido, tu asco, tu vergüenza.

Tu vientre partido por la duda.
Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.

Miguel Oscar Menassa