20 de diciembre de 2009

V I V I R N O S

No me digas que esta noche tu presencia murmurada,
tu casi invisible presencia,
de tan rumorosa que me eres,
de tan silenciosa y sonreída que esta noche te siento.
Aquí, tendida a mi lado,
como casi una nota musical suspendida;
en medio del silencio de la noche,
cuando nadie sospecha tu presencia, una luz
que silenciosa, que adelgazadamente ha irrumpido.

Dime. Callemos... ¿Qué es el amor? Vivirnos.
Vivirnos día a día. Son años, Son un minuto. Son el inmóvil
discurrir de la vida.
Quietos,
vemos pasar el tiempo. Corriente
parada, paradísima, milagrosa, donde tú estás eternamente juvenil.
mientras yo te contemplo, yo me vivo, trabajo,
amaso mi vida contra aquello que pasa. Soy lo que pasa.
Pero no paso, abrazado
a ti, a tu estar, a tu sonreír, a tu existir sin medida.
Oh silencio suspenso donde milagrosamente una nota resuena.
Una gota de agua que en la oscuridad nunca cede,
nunca cae, y en la cueva indecible misteriosamente brilla.
Brillo, vida, amor mío, presente continuo que en la cueva
del amor me recrea.
Oigo fuera los tiempos. Oigo el embate cruel de las
amontonadas espumas,
y siento aquí el aire parado, el frío delgado del aire inmóvil
de la cueva sublime,
y allí tú, delicada perla que por siglos viniste,
gota mirífica donde con el solo brillo interior
interminablemente resplandeces.

Carne, alma mía, verdad concreta, cuerpo precioso.
Clara tú, clara siempre, que a mí dadivosamente has sido pronunciable.
Pronunciarte, decirte, con tu bulto adorarte,
montón real, continuamente vivido como una verdad
confesada.
Mi confesión, mi dulce ser, mi dulce estar, mi vida sola,
tú, mi perpetua manifestación hasta el fin de mi vida.

Vicente Aleixandre

19 de diciembre de 2009

VUELVO PORVENIR

Adiós
andrajos,
ayeres
majestuosos,
estatuas
de
elefantes
blancos.

Vuelvo porvenir,
para encontrarte.

Lucía Serrano

10 de diciembre de 2009

INVITACION A LAS 2001 NOCHES

"Si es posible el poema es posible la vida" MIGUEL O. MENASSA
LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical en LA FORJA Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Coordinan los poetas y psicoanalistas:
LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI
Te esperamos el domingo 13 de Diciembre a las 18 hs.
GRAN MICRÓFONO ABIERTO DE FIN DE AÑO
CON LA APERTURA DEL POETA MIGUEL O. MENASSA
INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853
luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

2 de diciembre de 2009

PRESENTACION DE LIBROS DE MIGUEL OSCAR MENASSA

Viernes 4 de diciembre, 19 hs.



Presentación de libros



"La maestría y yo" y "Aforismos y decires"



de Miguel Oscar Menassa



Biblioteca Nacional, Sala Juan L. Ortiz



Agüero 2502, Ciudad de Buenos Aires

29 de noviembre de 2009

LAS 2001 NOCHES

Noche 760

Voy detrás de un imposible, para la amarga conciencia de occidente. Pero otros tiempos pueden marcar un verdadero sentido a todo lo que hago. No soy ni haragán, ni trabajador, soy extraterrestre. Amo todo lo imposible, todo lo lejano. Otros hombres tocarán la cuerda que toco y, eso, será todo el delirio.
Vivo como puedo. Todas las mañanas me sorprende durar un día más. Todas las noches, cuando llego hasta el lecho, me pregunto ¿cuántas noches más lo conseguiré? Y así vivo, en permanente derrota, en permanente escalofrío. Lleno de terror escribo mis versos. Hago mis amores lleno de terror. Después, todavía, alguien dirá que fui un genio pero vivo aterrorizado.
La mayoría de las veces pierdo y cuando gano, mil bocas hambrientas están a la espera de ese sonido.

Miguel O. Menassa

27 de noviembre de 2009

RECITAL DE POESIA

Martes 1 de diciembre, 20:30 hs.



Recital de poesía

Menassa y Tom Lupo juntos



Auditorio de Radio La Tribu, Lambaré 873 C.A.B.A.



Entrada Libre y gratuita

25 de noviembre de 2009

23 de noviembre de 2009

MIGUEL MENASSA RECITANDO EN EL CICLO POETICO "LAS 2001 NOCHES"


LA MUERTE DEL HOMBRE

Es otra vez de noche
y en general
la casa duerme.

Una voz en la radio
dice últimas palabras.
Me entretengo con el humo
y me ocurren mil fantasías
y ninguna tiene que ver
con recostarme
tranquilamente en la cama
y dormir.

Entre tantos papeles
terminaré siendo un escritor
y fijo mi mirada en la lejanía
y dejo que la historia del hombre
irrumpa
con la violencia de su sino
mi noche.

Enciendo cigarrillos a mansalva
uno detrás de otro como si fueran
centelleantes granadas contra los opresores.

Desde hace millones de años
el hombre vive de rodillas.

Las granadas estallan en mi rostro.

Primitivas presencias
pueblan mi noche de salvajes ritos.

Ceremonias donde la muerte
siempre es una canción
sublime y misteriosa.
Bestias indomables
semejantes al hombre
por la torpeza
de sus movimientos
danzan a mi alrededor
iracundos
silvestres.

En un mal castellano
me dicen que su jefe
quiere charlar conmigo.

Sentado en mi cama escribiendo
pido que dejen de rugir tambores
que cese la danza
que me dejen escribir este poema.

El hombre tiene hambre y sed desde milenios.

Somos ese hombre hambriento y sediento poeta
cantad con nosotros:
Venimos de la Mesopotamia
y del Caribe
y buscando la perfección hemos llegado
hasta los mundos que se esconden
por encima del cielo
y no hemos encontrado nada.

Siempre hay un hombre que tiene hambre.
Siempre hay un hombre que se muere de sed.

Aquí mismo poeta
en tu casa
anidan el opresor y el oprimtdo.

Sentado sobre mi cama escribiendo
les digo a los salvajes
que ya es noche tarde
que por favor dejen de danzar
que necesito
hundirme entre las letras
mi hambre
mi única sed.

Dejaron de danzar
y el que se destacaba
por su tremenda humanidad
me fulminó con su mirada.

¿Quién es más cruel?
Poeta
¿Quién más salvaje?
El que muere peleando
por un trozo de pan
o el que no muere nunca.
Quién producirá el exterminio
poeta.
Mis armas o tus versos.

Y ahora poeta deja la pluma
echa a andar y piensa.

Sentado sobre mi cama
escribiendo
le digo al salvaje
que no quiero irme de mi pieza
y que siempre supe que pensar
no era necesario y que deseo
es la última vez que se lo digo
seguir escribiendo este poema.

Antes de continuar me detengo
en la inteligencia del salvaje:
habla bien y mientras habla
deja escapar entre las palabras
el aliento
para que todo suene vital
desgarrador.

Yo soy el hombre
grita la bestia encadenada
y tú poeta ¿eres el hombre?
Escribir para quién
dónde los amigos
y dónde los enemigos.

Dime poeta
¿tu canto
necesita del futuro
para ser?
Ese poema que escribes
contra todo
a quién le servirá.

A ver poeta un verso
que me diga ahora mismo
¿qué es el hombre?

Sentado sobre mi cama escribiendo
me doy cuenta
que la inteligencia del salvaje
terminará quemando
todos mis papeles escritos
en esa hoguera
que fueron construyendo
a mi alrededor
sus palabras.

Dejo de escribir
lo miro fijamente a los ojos
y murmuro sus propias palabras
en un solo verso un hombre
en un solo verso un hombre
y me decido a escribir ese verso.

Sostengo con mi mirada
la mirada del salvaje
y con rápidos movimientos
tomo la ametralladora
y disparo varias ráfagas
sobre el cuerpo del salvaje
que con los ojos desorbitados
por el asombro
cae
para morir y desaparecer.

Sentado sobre mi cama escribo ahora
con la seguridad
de quien ha llegado a la cima:

Un poeta asesinó su hombre
para escribir este poema
y eso
es un hombre.

Miguel O. Menassa

21 de noviembre de 2009

RECITAL POETICO DE MIGUEL OSCAR MENASSA

"Si es posible el poema es posible la vida"

MIGUEL O. MENASSA
LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical
en LA FORJA
Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Coordinan los poetas y psicoanalistas:

LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI
Te esperamos el domingo
22 de Noviembre a las 18 hs.
Recital Poético de Miguel Oscar Menassa
acompañado en guitarra por Emiliano Briscioli
y en acordeón por Martín Kondratsky
INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853

18 de noviembre de 2009

MENASSA EN BUENOS AIRES

Jueves 19 de noviembre, 19 hs.
Primer encuentro sobre
"La transmisión en Psicoanálisis"
En la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero
Mansilla 2686 PB 2, Ciudad de Buenos Aires
Tel.: 4966-1713/1710

10 de noviembre de 2009

MENASSA EN BUENOS AIRES

Hola amigos,
con motivo de la estadía de Menassa en Bs As, les dejo el link para las actividades.

Click Aquí

UN VERDADERO INFIERNO

Siempre
un recuerdo
recuerda
a mis antepasados
muertos.

Después,
la lluvia
lava
todos los ensueños.

Ya no busco a dios
entre las ruinas,
ahora
lo siento más alto,
el cielo
es nuestro

Camarada de redes,
pescadores,
pescando
signos
inciertos.

Capitanes
que abandonaron
el barco
para seguirnos.

Un verdadero infierno.


Lucía Serrano

6 de noviembre de 2009

NIÑOS DEL CIELO

Todo lo que perdemos suma una cifra
única, la nuestra. Si perdieras algo tuyo,
algo que no estaba destinado a perderse,
tu cifra sería inexacta para siempre.

Claudia Masin de su libro "la vista"
(II premio Casa de América de Poesía Americana)

4 de noviembre de 2009

EL MISMO CORAZON Y EL MISMO PENSAMIENTO

Sin jactarme, querida,
Pasé como una bala estos diez años de encarcelamiento:
Pues tengo, como entonces, salvo este mal al hígado,
El mismo corazón y el mismo pensamiento

(Nazim Hikmet, poeta turco contemporáneo, nacio en 1902 en Estambul,
antes llamada Constantinopla y, más lejanamente, Bizancio.
Murió en Moscú, el 3 de junio de 1965)

3 de noviembre de 2009

AUN TE AGUARDO

¡Oh madrugadas sin amantes y sin embargo amadas!
Yo sé bien que las pasiones enturbian el alma del Poeta.
Este profundo instinto de subir me hace buscarte y si no te encuentro, mis ansias serán el furor de las promesas distantes.
Yo sé bien que nuestro cáliz no tiene mártires.
Y si el amor me engaña, declararé al suicidio una de las bellas artes
Es la fiebre del guerrero la que fortifica mi espíritu.
Sublime la bestia sigue aguardando los pasos del poeta.
El señor del castillo maneja las espadas y está atento.
Lancelot es rescatado por la nave luminosa.
¡Oh señor, que la ambición principal no se eleve alta!
No extraño nada, todo vive a mi alrededor.
No estoy al lado de nadie, aún te aguardo.

(del libro inédito de Lucía Serrano "MASCARAS")

31 de octubre de 2009

NOSOTROS DOS

IV


El silencio verdadero llega con los años, donde todo se hace apariencia y las verdades no tienen ninguna certeza.
El proceso del tiempo marca el vivir atolondrado.
Como animales salvajes quisimos en cada encuentro, extremos disparates que nunca pronunciamos.
Todas fueron palabras de amor a nuestro lado.
Todo afirmaba nuestra unión.
Algo había desconocido en cada separación.
Anticipada la ausencia, la lujuria se tornaba inalcanzable.
Deseos abiertos a todos los espejismos que la locura inventa, esperaban descubrir nuestra mirada en el mundo.
El impacto que producen los secretos, pertenece al mediocre derrumbe de los que tienen miedo.
Nosotros dos, esperaremos volver a mojarnos en una lluvia de verano, caminando, conversando siempre del después.
Nunca fueron necesarios los ruegos, ni siquiera fueron necesarios para nuestro amor los juramentos.
Siempre una nostalgia acompañó las despedidas que jamás existieron.
No habrá guerra jinete, cabalga en paz.
Aceptaré.
Os lo prometo.

(del libro inédito de Lucía Serrano "MASCARAS")

26 de octubre de 2009

COMIENZA EL VUELO

No te pierdas
el fondo de la noche
espia el sueño
y duerme.

No te nombres
llorando,
levanta las ideas,
no pienses.

No es tarde
en Liberia.
Sube a la nave,
Comienza el vuelo.

Lucía Serrano

24 de octubre de 2009

DE RODILLAS

La mejor bailarina,Magdalena
se pone de rodillas
Pedro Salinas

Escuchábamos
desde el muelle
de rodillas
como árboles indemnes
el golpeteo
de las olas
en el mar.

De rodillas
sobre la arena
gozábamos de la espuma

Lucía Serrano

14 de octubre de 2009

VIENTOS HURACANADOS

Me acerco al río más ancho del mundo y mientras diviso
lejana la tormenta, vientos huracanados del norte,
mezclan en apariencia todas mis ideas.
Viento de los locos te llaman, porque vas y vienes
en todas direcciones.
Levantas mis vestidos y sospecho la escena de amor contigo,
donde nacen hijos que vuelan hacia el cielo.
Miro a mi alrededor y veo las hojas caídas,
mueves de los árboles altos, la copa entera y hasta las
raíces deben sentir tus vibraciones.
Camino lentamente como si gozara verte danzar tu danza.
Mi cuerpo moviéndose por tu furia, estremece las ansias.
Como un huracán, tiras abajo lo más endeble, lo flojo,
lo que ya no sirve, y te alzas para seguir viajando.
No tienes ningún miedo.
Tu altivez hamaca mis sueños y no quiero verte partir.
Sería capaz de quedarme atada a esa intemperie.
Tierra tenaz donde sospechan los visitantes.
Geografía que das vuelta al vacío de las formas sobre la rivera.
Se alegran las aguas cuando te acercas, ciego, exacto,
soberbio sobre las superficies.
Vientos huracanados, siembras en mis alrededores tu explosiva
carga húmeda, tu niebla, tu oleaje implacable.
Mientras tanto, aguardo las voces que vendrán con la tormenta,
y negras alturas no te detendrán.
A todo lo llevas por delante viento, el humo de algún
pastizal recién prendido, se aviva con tu brisa,
y el paraíso es ese tiempo sin derrotas.
Con el último rayo de luz, celebro el crepitar de tu transparencia,
muevo mis cabellos con el aire que amontonas,
y quiero que termines esta danza macabra,
para volver a casa y mirar a lo lejos las distancias.
Ni siquiera recogí una palabra.
Sombras donde los pájaros ya no están.
Secretos del viento conversando conmigo en esta tarde gris,
para que los hombres levanten su cansancio.
Adonde llegarán las huellas lejanas de esta mía ciudad.
Hasta el río me pertenece cuando llegan los huracanados
vientos del norte sobre mi piel felina.
Una frescura de mar desciende empecinadamente
sobre el asfalto, arremolina lo muerto.
Esta noche, no existirá en el bosque, será toda del viento.
Algo despierta a mi lado los recuerdos, y es este aire de silencios,
leve caricia detenida.
Vuelve, que asombraremos al miedo de los débiles,
y alguna gaviota volará nuestro cielo.
Alborotado decir del balanceo, entras al corazón,
para devolverle al viento tus palabras,
sosteniendo el desamparo del aire fresco.
Vientos que hablan conmigo.
Vientos del silencio.
Vientos de luz.
Extraña terquedad de los huracanados vientos.
Hoy no levantaré las velas,
aguardaré en la amarra tus ensueños.

Lucía Serrano

12 de octubre de 2009

ERA MUCHA NOCHE

Superhombre de mí,
libre,
occidental buscando,
las certezas de antiguos continentes,
arrodillado a la vera de algún camino,
aguardo que vuelva a sorprenderme
la luz de una noche,
donde los amantes,
gozan,
al compás inmenso de una luna nueva.

Perturban los pensamientos
y endebles cadenas que no atan a nadie,
nos prometen ser independientes.

Demasiada noche para los esclavos.

Lucía Serrano

7 de octubre de 2009

ANGELES INCIERTOS

Angeles inciertos encendían mis venas.
Vanas superficies, buscando con frenesí los imposibles.
Corazones salvajes iluminando sombras.

¡Oh Majestad!
Peregrino de lo desconocido.
Sólo aguardo al Poema.

(del libro inédito de Lucía Serrano "MASCARAS")

4 de octubre de 2009

ADIOS MERCEDES SOSA QUERIDA


Murió Mercedes Sosa, la gran voz del folklore argentino 2009-10-04 00:00:00

Tras varios días en estado crítico, la popular cantante falleció esta madrugada en el Sanatorio de la Trinidad. Sus restos son velados en el Salón de los Pasos Perdidos en el Congreso de la Nación. Su estado de salud había empeorado en las últimas horas por una disfunción renal que avanzó sobre el corazón y los pulmones. El país está de luto por la muerte de una de sus artistas más queridas y destacadas de la cultura popular.

30 de septiembre de 2009

PIEDAD

La ira de los amigos tapizaba las apariencias.
Intemperie del amor que atropellaba al poeta,
ofreciéndole tesoros, trampas inciertas.
Brillaban los antojos de la muñeca quieta.
Ella era todos los ángeles que no deseaban nada.
Amantes de la magia.
Deliraban estrellas brillando en las mañanas,
y ya no había noche que protegiera la vida del poeta.
Ambicionando silencios, todos fueron gritos,
futuros jardines eternos.
Descansaba a nuestro lado una promesa santa,
una quimera al alba, pronunciación del eco.
Rancios perfumes de los amantes abandonados.
Oscilaban placeres bárbaros, absolutos de la creación desconocidos.
Pequeña vidriera homenajeando al Poeta.
Deslumbran tus altas capacidades.
Tu puñal abre caminos vírgenes, pasos rodeados de blancas amapolas.
El viento vuelve y hace del clima amado, torbellinos.
¿Y donde fue el poeta? Nadie contesta.
Se termina la fiesta.
Alguien mira al abismo con lágrimas,
que caen por los costados del cuerpo
y grita, piedad sin ser visto.

(del libro de Lucía Serrano "REVIENTE")

27 de septiembre de 2009

PLEBEYOS EN MIS PLANES

Súbitas pasiones quemaron mis labios.
Ardieron sin parar, siendo incapaces de la fría serenidad.
Huellas del mundo poético hicieron necesario, plebeyos en mis
planes.
Perdí el tiempo en tonterías no planeadas.
Me negué a sentirme arrastrada por la manada.
Sólo los plebeyos encadenaban con sus torpezas el brutal
mecanismo poético que yo conocía.
Brisa insobornable traía a mi escucha el sonido de sus bujes.
Tierra renovada por sus risas nocturnas, hicieron que mis
deseos no murieran ahogados en medio de las aguas.
Será imposible definir esa sabiduría que tienen los plebeyos.
Ellos más que apartarme de mí, me encontraron.
Esperan que yo hable a la brevedad de nuestros planes.
Esa victoria definitiva.

Lucía Serrano

26 de septiembre de 2009

SE DERRUMBAN LOS DIOSES

Se derrumban los dioses,
estrellándose al caer
con una melancolía insulsa,
y el último adiós,
cubre los cuerpos
que se han marchado.
Elegía descubriendo
deidades en la retina,
visiones de un lobo clavado
en la arena, desprevenido.
Sucia música sacra
golpeas en la huída
y repites diariamente
este mensaje torpe
con las profundidades.
Amarillos mensajeros,
hay hombres sobre la pampa.

Lucía Serrano

23 de septiembre de 2009

PODRIA SER PEOR


La paciencia deambula en mis soledades,

llena el vacío y las sombras alimentan pesares.

Aprendo en las noches lujos que han partido,

el recuerdo vuelve, intacto,

deseando deseos, amores, extravíos.

Invento rostros que nunca he conocido

y despierto rendida, por andar a escondidas

entre lenguas muertas.

Podría ser peor, me digo

y siento el estruendo del ultimo terremoto,

del que jun no tenemos noticias que haya acontecido.

Se pudren los que fingen vivir en libertades.

Yo por ahora me quedo hache.

Enmudezco para no nombrarme culpable

y sonrío a la brisa del aire.

Un dic may, manso, sin tempestades, sin nadie

Lucía Serrano

15 de septiembre de 2009

8 de septiembre de 2009

ANTE LA POESIA

Saturadas todas las primaveras, no busques
extravagantes abismos, no te animarás.
Un soñador, exalta la vida que no conoce todavía.
Sus alforjas llenas de sueños incumplidos,
consideran a la fidelidad,
coleccionable en lecciones evolutivas.
¡Oh idilios supremos destinados a mí!
Complejidad de las flores suaves,
cuyos colores, determinan la melodía de versos,
expuestos a la consagración.
Triunfo de un alma que tiembla,
por soledades inciertas.
El náufrago no necesita corona.
Detente, no enturbies los pasos del poeta
con tu farsante sonrisa.
Persiste su brújula
y los fantasmas son maléficos para su fin.
Ante la poesía, sólo el momento supremo.

(del libro inédito de Lucía Serrano "MASCARAS")

30 de agosto de 2009

DESEO QUE VUELVAS

Te fuiste amor muy lejos y ya no se como encontrarte.
El estado de un corazón alterado, anhela la vigilia y el insomnio ardiente,
lo hace vibrar apasionado.
En tanta libertad, lo abierto del espacio extrema mi nostalgia.
Es el rumor acechante de la oscuridad, el que sostiene la fortaleza
de una unión impecable.
Construyo palabras nuevas en los desiertos de mi mente y otros alfabetos
destellan sus formas, para que yo aprenda lenguajes nuevos.
En la memoria que me convoca desaparecen los temores y te evoco a mí
lado nuevamente.
Deseo que vuelvas para planear contigo el más maravilloso de mis viajes.
Ya no tengo afecciones, sólo oraciones libres que no tocan mi angustia
por tu pérdida.
Todo es el recuerdo colándose anterior entre mis versos.
El espíritu del poeta aumenta su deriva y hasta Dios se fue contigo para
acompañar tu última travesía.
Se inquieta mi mente con los rezos y la luz vuelve, trasciende la muerte
de tu cuerpo ya muerto.
Serena la atmósfera me deja darte un beso y halla la unión esencial,
En la pureza de ese amor que aunque esté ausente, será eterno.
Amor, deseo que vuelvas a soñar conmigo los disparates extremos que
siempre imaginábamos.
Nuestro amor seguirá reinando y yo seré tuya hasta el final de mis días.
Soñaré contigo todas las noches y no extrañaré tu cuerpo, porque él
lo se, se fue mas alto que todos mis sueños.
Tu muerte se llevó las presencias de lo amado.
Amor, cuando acaricio tu ausencia, ya no necesito ni siquiera mi infancia.

LUCIA SERRANO
(del libro inédito “COMO LA MISMA PASION”- Bs.As. 1995)

29 de agosto de 2009

CARLOS NUÑEZ

Carlos Nuñez Cortés nació el 15 de octubre de 1942, 66 años
Argentina, Buenos Aires
Integrante de Les Luthiers, químico, pianista


28 de agosto de 2009

MI ESPADA NO CONOCIÓ RIVALES

Amor mío, el olvido nos esclaviza siempre, es brutal en sus
efectos ciegos por el adormecimiento en el que cae un hombre
vulgar, feliz con tonterías de este mundo.
Son lejanas todas las verdades que imagino alcanzar, por el
destino de intentarlas.
Amor, no me inquietes el alma.
No vayas por la vida jugando a ser mañana.
Amor, no tardes en encontrarme.
Ven antes que la noche se acabe.
Tomo en esta vida posiciones tan diferentes, que nadie sabrá de
qué se trata.
Por ser genial, estaré disculpada.
Mago es un hombre del teatro sagrado de la vida, siempre saca
del mazo la mejor baraja.
Recuerdo, mi espada no conoció rivales.
El príncipe que la manejaba, era un adiestrado caballero del
reino y yo aceptaba.

(del libro de Lucía Serrano "La Ineptitud de los vampiros")

25 de agosto de 2009

G A T A

Esta libertad inconquistable, adormecida en las ondulaciones de tus sueños diurnos, maniatada por bárbaros de origen, es en verdad toda una alabanza.
Más sin embargo a ti amada se te llama como a un animal “gata” y tú respondes.
Dime: ¿imaginas posible el paraíso?
¿Has visto brillar en el alto cielo a las estrellas más bellas?,
Sin embargo todas deben apagarse cuando aparece el sol.
¡Oh gata, maúlla para mí en esta noche!, pide tú que siempre pides, miau, miau.
Pìdeme a mí que soy el exterminador de todos los infortunios.
El silencio hizo de la calle desierta un homenaje a la desolación, la gata se fue.
Yo no salí de mi habitación y todos al día siguiente caminaron como si no hubiese pasado nada, por las calles hambrientas de Berlín, sin mí, sin ti, sin nada.
Ya nadie mas pregunta por nosotros.
Estirado el momento sobre un manto gris las letras dicen: “vive aunque no seas feliz”.
Házte tú amigo de ese club de entusiastas feministas.
Yo una vez más abdico.
Me quedaré aquí, solo, sin enemigos.

Lucía Serrano

19 de agosto de 2009

A H O R A

Máquinas complicadas por la tortura infernal de sus engranajes,
tienen programado nuestro tiempo.
Máquinas furiosas que detienen la absurda programación, los
instantes donde vive el poeta empobrecido, en ruinas, enfermo.
Ahora es el tiempo, pero tú no lo sabes.
Ahora es la hora y sin embargo no reconoces las voces que te
llaman.
Ahora es ya mismo y por tu olvido, cuando preguntes, te dirán
mañana.

(del libro de Lucía Serrano "La Ineptitud de los Vampiros")

14 de agosto de 2009

LEYENDO A OLIVERIO GIRONDO

ELLA

ES UNA INTENSÍSIMA CORRIENTE
un relámpago ser de lecho
una dona mórbida ola
un reflujo zumbo de anestesia
una rompiente ente florescente
una voraz contráctil presnil corola entreabierta
y un rocío afrodisíaco
y su carnalesencia
natal
letal
alveolo beodo de violo
es la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes que
estrellan y disgregan
aunque Dios sea su vientre
pero también es la crisálida de una inalada larva de la nada
una libélula de médula
una oruga lúbrica desnuda sólo nutrida de frotes
un chupochupo súcubo molusco
que gota a gota agota boca a boca
la mucho mucho gozo
la muy total sofoco
la toda "shock" tras "shock"
la íntegra colapso
es un hermoso síncope con foso
un "cross" de amor pantera al plexo trópico
un "knock out" técnico dichoso
si no un compuesto terrestre de líbido edén infierno
el sedimento aglutinante de un precipitado de labios
el obsesivo residuo de una solución insoluble
o un mecanismo radioanímico
un terno bípedo bullente
un "robot" hembra electroerótico con su emisora de delirio
y espasmos lírico-dramáticos
aunque tal vez sea un espejismo
un paradigma
un eromito
una apariencia de la ausencia
una entelequia inexistente
las trenzas náyades de Ofelia
o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubitable
una despótica materia
el paraíso hecho carne
una perdiz a la crema

(del libro de Oliverio Girondo "En la masmédula")

12 de agosto de 2009

LEYENDO A OLIVERIO GIRONDO

ÉL

¿Dónde estará?
¿Dónde se habrá escondido?

Creí que se ocultaba entre los ruidos.
Lo busqué.
Se había ido.

Sospeché que habitaba el desamparo.
Fuí a su encuentro.
No estaba.

Pensé que su presencia me cegaba.
Me aparté.
No vi nada.

Esperaba encontrarlo en mi camino.
Lo esperé.
Aún lo espero.

10 de agosto de 2009

TU NO ESTAS

Tú no estás y sin embargo mis ojos intentan beber el agua de
nuestras playas mansas.
Tú no estás y es la sombra del reino la que muestra mi espada.
Tú no estás y errantes las mañanas calculan la memoria.
Tú no estás y consumo sin alegrías los instantes que aguardan.
Tú no estás y como yegua enloquecida trago mi propia rabia.
Tú no estás y es la misma lluvia que moja los azahares blancos
que tú me regalaras.
Tú no estás y la música no graba los silencios que nosotros dos
ya descartamos.
Será contigo amor, a tu lado, donde acabará definitivamente
esta nostalgia.
Tú no estás y es este sentimiento alborotado el que se traga la
luz de oro y plata.
En tu ausencia fue imposible amar las despedidas, hasta los
peregrinos que me seguían te esperaban.
Tú no estás y ciegas tropiezan mis andanzas.
Cuando tú no estás amor, intento no llenar el vacío que sumiso y
solitario me acompaña.
Tú no estás y a nuestro destino lo acompañan palomas blancas.

(del libro de Lucía Serrano “La Ineptitud de los Vampiros”)

3 de agosto de 2009

ATREVETE AMIGO

El cielo curioso sabe que deseo conversar con alguien y hoy fuiste el destinatario de una pasión que nunca más será melancolía.
Tras los cristales, el atardecer siempre es soberbio.
Mis ojos vagan por encontrarte en un beso que no tenga tinieblas.
Amores irrisorios inquietan las quejas y turbada, vuelvo a elegir el infierno a la nada.
¿Sientes las gotas de lluvia fluyendo por los siglos ausentes?
¡Encontremos amor el tiempo!
Sus mórbidas cadenas en las noches oscuras, perdieron las piedras
preciosas en las carreteras.
Atrévete amigo, a enfrentar a los idiotas con su infernal cortejo fúnebre permanente.
Deja ya la vida y si fuese necesario, búrlate de dios y del diablo.
¡Vive!


(del libro inédito “Como la misma pasión” de Lucía Serrano)

2 de agosto de 2009

V A G A B U N D O

Su oficio era vagabundo,
una mística y ascética manera de andar entre los mundos,
donde los hombres siempre duermen,
la luz se hace letanía,
y todo el rumor son cánticos negros.
Tambores venid a mí que a eso pertenezco.
Al tam tam del sonido que me sorprende,
como rito del ciego y del no-oyente.
Confieso, tuve todo lo que ansiaban los hombres más modernos
y no logré dibujar un rostro posible para acompañarlos.
Mentí, siempre mentí, aunque era cierto.
La oscuridad que el amor proponía a mis horas,
se reflejaba detrás de los cristales rotos,
aquellos que encontraba a mi llegada.
Lejano vagabundo,
Tú que no acudes jamás a ninguna guerra,
vuelca en esta noche tu corazón para mí.
Paciencia, necesito más paciencia.
Desperdicié por el amor al experimento
todas las verdades halladas,
y ahora debo confesarme,
¿Dónde habrá una bruja?
Recojo la basura, la pongo a mis costados
y aguardo al vagabundo.
Vendrá lo sé, os aseguro, vestido de fiesta
Toda pregunta cerrará la puerta tan buscada.
Habrá que aguardar,
las transparencias de la noche,
la brújula del diablo,
la razón del silencio
y seguir caminando.
Sólo nos acompañará el vagabundo,
el que no tiene marcado sus pasos.


(del libro inédito de Lucía Serrano "REVIENTE")

29 de julio de 2009

EL PERFUME DEL DESEO

(hoy dedico este poema a Pajarito Zaguri y Mery Beat, amores...


Escondido y silencioso intenta pasar como un aroma que no se siente.
¡Oh caramelo!
Así es el deseo.
Marca los labios de hombre que nunca fueron.
No hay razones.
Hambrientos son los olores del deseo.
Grita el suicida como un miserable del destierro, ¡quiero pan!
Pero no seas idiota hombre que ya te dieron, pide otra cosa, tengo hambre,
olvidé las ilusiones del comienzo por seguir viviendo.
Los pasos que voy dando son ciegos, me llamo ese perfume que no recuerdo.
Infinito nudo pegajoso cubierto de miel.
Abejas reinas y macho incierto.
Atacad todo aroma que no tenga el perfume del deseo.
Y el deseo solo tiene el aroma de lo muerto.
Es inasible el sitio, inencontrable el hueco, no tiene pistas,
y la acústica olvida, que buscabas al comienzo.

(del libro inédito de Lucía Serrano “Reviente”

PAJARITO ZAGURI - DAME TU MEJOR CANCION

R E V I E N T E

Esta noche saldré a cantar por la ciudad la canción del reviente,
lo haré en voz baja, mirando al sur,
seducida por los rostros detenidos frente al vitral.
El deseo del terror tatuado en todos los costados de mi cuerpo,
amanecerá con los locos del tiempo.
Sonara el clarinete y el saxo,
orquesta joven para los poderosos que perduran
bajo el tic tac del reloj abandonado y antiguo.
¡A preparar las maletas amigos, que ya no hay mas reviente!
Todas las sabanas son blancas y los que duermen,
se acuestan con trajes de alpaca negro,
para perturbar el cansancio de los pasajeros del viento.
Trabajo fragmentado, partes que no alcanzan el vuelo.
¿Cuando abrimos el juego?
¿Quien estará en la partida?
Todas apuestas vencidas de antemano.
¿Quien será el ganador de esta farsa?
Reviente, tu rosa mística se ha quedado sin nombre,
y ya nadie necesita tu oficio cruel.
Solo quedan lejanas imágenes del triunfo que buscabas.
Anda a encontrarlas, ya tienen libertad para seguir tus pasos,
cansados por esa lucha.
Y sino, déjalo todo así, igual que siempre,
hasta que llegue el monzón y con su fuerza,
devuelva señales al guerrero caído en el reviente.
Será acuciante y fatal la bienvenida.
¡Pase guerrero!,
Aquí están las fotografías de todos los ensayos que usted ha pedido.
Elija tranquilamente las que vayan afín con su filosofía.
Las demás, pueden quedar en el baúl sin tapa,
abierto para las que faltan.
Sin ninguna furia se saludan para no verse nunca más.
Y así están salvados.
Curioso entretenimiento, más o menos malvado.


del libro inédito de Lucia Serrano REVIENTE

25 de julio de 2009

G A T A

Esta libertad inconquistable, adormecida en las ondulaciones de tus sueños diurnos, maniatada por bárbaros de origen, es en verdad toda una alabanza.
Más sin embargo a ti amada se te llama como a un animal “gata” y tú respondes.
Dime: ¿imaginas posible el paraíso?
¿Has visto brillar en el alto cielo a las estrellas más bellas?,
Sin embargo todas deben apagarse cuando aparece el sol.
¡Oh gata, maúlla para mí en esta noche!, pide tú que siempre pides, miau, miau.
Pìdeme a mí que soy el exterminador de todos los infortunios.
El silencio hizo de la calle desierta un homenaje a la desolación, la gata se fue.
Yo no salí de mi habitación y todos al día siguiente caminaron como si no hubiese pasado nada, por las calles hambrientas de Berlín, sin mí, sin ti, sin nada.
Ya nadie mas pregunta por nosotros.
Estirado el momento sobre un manto gris las letras dicen: “vive aunque no seas feliz”.
Házte tú amigo de ese club de entusiastas feministas.
Yo una vez más abdico.
Me quedaré aquí, solo, sin enemigos.

Lucía Serrano

21 de julio de 2009

TU REPARTIRAS JUSTICIA ENTRE TU PUEBLO

Llegarás una tarde sin insignias
y esperarás el nuevo día
para sembrar los campos
al alba muy temprano.

No habrá que huir
desesperado entre sombras,
ni habrá que soportar
extraños rumores.

Piensa que dios es grande,
y olvida la vileza de los pobres,
la miseria de los mentirosos,
la maldad de los tontos.

Tú llegarás maldito,
y serás bienvenido entre los hombres,
¡A trabajar muchachos!
que ya no habrá más amargura
en estos campos nuestros.

Tú repartirás justicia entre tu pueblo
y contarás los días con tu oficio,
para esperar la eternidad viviendo.

Lucía Serrano

19 de julio de 2009

RECITAL DE POESIA DE LA POETA ARGENTINA NORMA MENASSA

domingo 19 de julio a las 19hs, en el Colegio Mayor Argentino "Nuestra Señora de Luján" - C/Martín Fierro,3 -Madrid-España


PORQUE VOS QUERÍAS

Sin viento, estatua de una vida
la noche se dormía entre mis brazos
se aclaraba en mi piel y en mis cabellos.
Era la fiesta para vos, perfume y vahos
mientras danzaba en todos los idiomas
porque sabía que te gustaba verme enamorada.

Y así las mismas cosas no eran las mismas cosas.

Porque en las madrugadas
las letras se escapaban por la hendija
como el humo debajo de las puertas
y el sol por la ventana
y reían alegres con el viento
separadas de sí
destino al aire.

Y te ibas detrás.
Te veía partir cuando el silencio
acomodaba el tajo,
cada cual a su mundo
extraños a distancia.

Y así pasaban unos días
hasta que vos querías
volver a verme enamorada.

17 de julio de 2009

VUELAN LOS PAJAROS

Es así mi tiempo, todo un juego donde vuelan los pájaros que nunca veo.
Y esta semblanza de niña preocupada por el futuro incierto,
ya no tiene la fuerza que anhelaba,
ya no cabalga montañas empinadas,
ya no tiene caballo aguardándola.
Nunca volaron los pájaros que yo miraba.
Estoy cansada, agotada de más por tanto volar alrededor de una almohada.
Cama de los residentes en el cielo.
El odio los dejó vivir sin agua, sin amantes ciertos.
Todo pasaba.
Solo quedaron las flores disecadas,
los experimentos inmóviles y obsoletos,
los absurdos razonamientos,
los inventos.
Sin sueños posibles de soñar,
todo era un infierno en llamas.
Vuelan los pájaros, pero no los que yo veo.
Esta quietud tan antinatural,
se la debo a dios,
que me invitó hace mucho tiempo,
a vivir con él, a su lado, en el cielo.

(del libro inédito de Lucía Serrano "REVIENTE")

13 de julio de 2009

HOY ES MI CUMPLEAÑOS



Un poco de música y estas voces para festejar, gracias a todos por estar allí, lucía

10 de julio de 2009

LOS BORDES DE TU CUERPO



LOS BORDES DE TU CUERPO

Ambicionamos las mil y una noche juntas, lujurias fuera del
tiempo que nos había convocado.
Nos dejamos llevar por el silencio sin límites.
De a poco fue desapareciendo el ímpetu del ingenio que
tienen los amantes ciertos.
Los minutos siguientes querida, fueron huérfanos.
Llegó la mañana y tuve que partir.
Me entregabas, los bordes de tu cuerpo.

(del libro de Lucía Serrano "MISTICA DEL CAOS")

8 de julio de 2009

N A V E G O

Navego,
honda dicha acabándose
en la llegada.
Bordes aislados,
amargo tramo bajo el sol,
marcha inversa al aire.
Suelto una lágrima apenas,
y es corto el llanto.
No puedo quedarme aquí.
Muerte que no descansas,
lunática te abres,
subes y bajas
de las superficies.
Muerte, traga tu saliva
y esconde al ser
en los parques.
Esta hoja blanca,
es mi mano derecha,
rumbo visible
marcando la garganta.
Repetida incógnita,
rígida,
gestos de agua en pedazos


Lucía Serrano

28 de junio de 2009




A LA DERIVA

Esperaba antes de zarpar, custodios del agua,
fantasías de hadas persiguiendo el nombre de la noche
Los gestos amables eran escenas de un film no realizado,
circunstanciales historias para un tirano.
Siempre había después en la deriva.
Mansa espera que sabe de lo turbio,
punto de paz que ofrecen las orillas.
Todo era paisaje en esa entrega.
Nadie era el capitán y sin embargo el barco se movía.
Extraña ternura abrazando mi piel en ese andar.
Paisaje de infancia mirándome.
Navegaba por las noches, donde las mareas
conquistaban al dios que vivía debajo de las aguas.
Guarida no alcanzada, huecos sin escondites.
Ancla para ver la deriva y seguir en ella, con ella,
inventando un amor que siempre llegará mañana.
A la deriva vive la poesía, imperceptible saber
que tiene rumbo y detesta a los desesperados,
enfurecidos, entristecidos y alarmados,
por una detención que no es ninguna.
Vanas soledades acompañadas.
Incomprensible seda del esfuerzo.

(del libro inédito de Lucía Serrano REVIENTE)

27 de junio de 2009

INSOMNIO

Tiempo que masticas en bandejas luminosas,
el mal sazonado con pimienta negra.
Cierre de lo que no pasó nunca.
Voz metálica.
Paredes de espejos divisan tu estatura.
Pero vos no te ves.
Llegó la noche y pasó la tarde y la mañana,
ni siquiera descubriste a otros en el espejo.
De pronto se apagan las luces
y la tiniebla te hace seguir buscando.
Tirada en una cama gris, alrededor de un tiempo gris.
Desnudez para las tumbas que aún no han construido.
Plan perfecto para los sedientos.
Bienes embalsamados,
arrojados al mar para su conservación.

(del libro inédito de Lucía Serrano "REVIENTE")

25 de junio de 2009

FALLECE EL VIAJERO

Fallece el viajero por satisfacer el humo de cualquier intemperie.
Vencido en anticipados cementerios de papel.
Experiencias pasajeras que no lo saciarán,
doblan su timón, y él es quien maneja.
¡Oh viajero!
¿cuáles son las alianzas en las rutas que llevas andando a tus deseos?
¿dime viajero, acaso no te importan los derrumbes?
Pasajeros instantes, donde el diablo
se cuela sin palabras, te detienen el viaje.
Fallecen los valores en tu ausencia.
Desesperan los ángeles en tu olvido.
Exquisitos manjares te aguardaban
No aceptaste ser el merecido.
Hacedme a un lado viajero,
de la quietud que tienen las tumbas que te siguen.
Olvídate del cielo y del infierno.
Desbordan los aires, que he dejado pasar al esperarte.
Sobreviviente, tengo todas las edades que no he conocido,
y dejo de aguardar tu presencia en los caminos.
Me separo de ti.
Abdico.

(del libro inédito de Lucía Serrano "MASCARAS")

22 de junio de 2009

DECIA NAPOLEON

"Los sabios son los que buscan la sabiduría; los necios piensan ya haberla encontrado."
NAPOLEÓN BONAPARTE
Emperador de Francia (1804-1815)

21 de junio de 2009

HOY COMIENZA EL INVIERNO



Explicaciones mitológicas del invierno

En la mitología griega, Hades, dios del inframundo, secuestra a Perséfone para hacerla su esposa. Zeus le ordena a Hades que la devuelva y se la entregue a Deméter, diosa de la tierra y su madre. Sin embargo, Hades engaña a Perséfone y le hace comer la comida de los muertos, por lo que Zeus le ordena a Perséfone que pase seis meses con Deméter y seis meses con Hades. Durante el tiempo en que su hija está con Hades, Deméter se entristece y provoca el otoño y el invierno.

18 de junio de 2009

ADIOS FERNANDO PEÑA

ME EXCITA LA CONFUSION

Escribo para agotar la excitación.
Amé los desvíos y no hubo más allá. Mi amor carece de deseos,
ama todo.
Los hombres poderosos siempre cometen delitos desconocidos.
Tonterías de un ser sensible a las certezas.
Es otra vez de noche tarde y una vez más, mi piel no tuvo la
mirada de un amante descarado.
Mientras lo busco en los ensueños, debo reconocer que me
excita la confusión del alma.
Amada antes de nacer, tuve alas para el amor.
Rapidez de la ráfaga que a veces me atraviesa, haciéndome
sentir múltiple.
Sin testigos, no tuve respuestas ciertas de la sangre.
La propuesta era ir a tientas.
Esta noche, quisiera pintar la lentitud.
Notas doradas despiertan los latidos del artista.
Angel que ensordeció decepcionado y decidió habitar el
desamparo.
Poeta maldito, desechó las riquezas para poder soñar.
No quiso salvarse violentamente.
Se acostumbró a vivir en el sagrado desorden de su espíritu.
Esperó durante años, la magia de un corazón maravillado, que
latía lejos de cualquier pensamiento.

(Lucía Serrano de su libro "Mística del Caos")

17 de junio de 2009

EL PERFUME DEL DESEO



EL PERFUME DEL DESEO

Escondido y silencioso intenta pasar como un aroma que no se siente.
¡Oh caramelo!
Así es el deseo.
Marca los labios de hombre que nunca fueron.
No hay razones.
Hambrientos son los olores del deseo.
Grita el suicida como un miserable del destierro, ¡quiero pan!
Pero no seas idiota hombre que ya te dieron, pide otra cosa, tengo hambre,
olvidé las ilusiones del comienzo por seguir viviendo.
Los pasos que voy dando son ciegos, me llamo ese perfume que no recuerdo.
Infinito nudo pegajoso cubierto de miel.
Abejas reinas y macho incierto.
Atacad todo aroma que no tenga el perfume del deseo.
Y el deseo solo tiene el aroma de lo muerto.
Es inasible el sitio, inencontrable el hueco, no tiene pistas,
y la acústica olvida, que buscabas al comienzo.

(del libro inédito de Lucía Serrano “Reviente”

13 de junio de 2009

ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE FERNANDO PESSOA



FERNANDO PESSOA

Nació en Lisboa el 13 de junio de 1888, Fernando Antonio Nogueira Pessoa, pierde a su padre a los cinco años y a raíz del nuevo matrimonio de su madre con el cónsul portugués en Durban, pasa a radicarse desde 1896 a 1905 en esa ciudad de África del Sur.
La de Fernando Pessoa no es lo que suele denominarse una personalidad fácil y tampoco lo es, en el sentido más riguroso del término, su poesía.
Pero de la gran cantidad de temas que han llevado a numerosos críticos y ensayistas a sentirse en la obligación de ocuparse de él, uno hay que suele considerarse como fundamental y extraordinario: los heterónimos.
Porque Fernando Pessoa no sólo se negó a construir una “obra” o a alimentar la vacuidad de un “nombre”. El suyo es el de cuatro poetas, además de claramente diferenciables, plenamente valederos: Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Alvaro de Campos, Pessoa mismo.
Dice Pessoa en su ya famosa “Carta sobre la Génesis de los Heterónimos”:
“No podrá decirse que son anónimas o seudónimas, pues en realidad no lo son.
La obra seudónima es la del autor en su personalidad, salvo en el nombre con que firma, la heterónimo es del autor fuera de su personalidad, es de una individualidad completa fabricada por él, como si fueran los parlamentos de cualquier personaje de cualquier drama suyo.
Puse en Caeiro todo mi poder de despersonalización drmática, puse en Ricardo Reis toda mi disciplina mental, investida de la música que le es propia, puse en Álvaro de Campos toda la emoción que no debo ni a mí ni a la vida.
Las obras de estos tres poetas forman un conjunto dramático y se halla debidamente estudiada la interacción intelectual de las personalidades así como sus propis relaciones personales.
Fernando Pessoa se proponía alcanzar “la armonía entre lo que la razón niega y lo que la sensibilidad desconoce”. Porque “toda la emoción verdadera es mentira en la inteligencia, pues no se da en ella. Toda la emoción verdadera tiene, por lo tanto, una expresión falsa. Expresarse es decir lo que no se siente. Así, también FINGIR ES CONOCERSE”

EL MISTERIO DE LAS COSAS


" IV
El misterio de las cosas, Dónde está?
Si apareciese, al menos,
para mostrarnos que es misterio
qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más, qué se yo?
Siempre que veo las cosas
y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,
río con el fresco sonido del río sobre la piedra.

El único sentido de las cosas
es no tener sentido oculto.
más raro que todas las rarezas,
más que los sueños de los poetas
y los pensamientos de los filósofos,
es que las cosas sean realmente lo que parecen ser
y que no haya nada que comprender.

Sí, eso es lo único que aprendieron solos mis sentidos:
las cosas no tienen significación, tienen existencia.
las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

IX
Todos los días descubro
la espantosa realidad de las cosas:
cada cosa es lo que es.
Que difícil es decir esto y decir
cuanto me alegra y me basta.
para ser completo existir es suficiente.

He escrito muchos poemas.
Claro, he de escribir otros más.
cada poema mío dice lo mismo,
cada poema mío es diferente,
cada cosa es una manera distinta de decir lo mismo.

A veces miro un piedra.
no pienso que ella siente,
no me empeño en llamarla hermana.
Me gusta por ser piedra,
me gusta porque no siente,
me gusta porque no tiene parentesco conmigo.

Otras veces oigo pasar el viento:
Vale la pena haber nacido
sólo por oír pasar el viento.

No se que pensarán los otros al leer esto;
creo que ha de ser bueno porque lo pienso sin esfuerzo;
lo pienso sin pensar que otros me oyen pensar,
lo pienso sin pensamientos,
lo digo como lo dicen las palabras.

Una vez me llamaron poeta materialista.
y yo me sorprendí: nunca habia pensado
que pudiesen darme este o aquel nombre.
ni siquiera soy poeta: veo.
Si vale lo que escribo, no es valer mío.
el valer esta ahí, en mis versos.
todo esto es absolutamente independiente de mi voluntad. "

POEMAS DE LEOPOLDO LUGONES




EL NIDO AUSENTE

Sólo ha quedado en la rama
un poco de paja mustia
y, en la arboleda, la angustia
de un pájaro fiel que llama.
Cielo arriba y senda abajo,
no halla tregua a su dolor,
y se para en cada gajo
preguntando por su amor.
Ya remonta con su queja,
ya pía por el camino
donde deja en el espino
su blanda lana la oveja.
Pobre pájaro afligido
que sólo sabe cantar
y, cantando, llora el nido
que ya nunca ha de encontrar.


EL HORNERO

La casita del hornero
tiene alcoba y tiene sala.
En la alcoba la hembra instala
justamente el nido entero.

En la sala, muy orondo,
el padre guarda la puerta,
con su camisa entreabierta
sobre su buche redondo.

Lleva siempre un poco viejo
su traje aseado y sencillo,
que, con tanto hacer ladrillo,
se la habrá puesto bermejo.

Elige como un artista
el gajo de un sauce añoso,
o en el poste rumoroso
se vuelve telegrafista.

Allá, si el barro está blando,
canta su gozo sincero.
Yo quisiera ser hornero
y hacer mi choza cantando.

Así le sale bien todo,
y así, en su honrado desvelo,
trabaja mirando al cielo
en el agua de su lodo.
Por fuera la construcción,
como una cabeza crece,
mientras, por dentro, parece
un tosco y buen corazón.

Pues como su casa es centro
de todo amor y destreza,
la saca de su cabeza
y el corazón pone adentro.

La trabaja en paja y barro,
lindamente la trabaja,
que en el barro y en la paja
es arquitecto bizarro.

La casita del hornero
tiene sala y tiene alcoba,
y aunque en ella no hay escoba,
limpia está con todo esmero.

Concluyó el hornero el horno,
y con el último toque,
le deja áspero el revoque
contra el frío y el bochorno.

Ya explora al vuelo el circuito,
ya, cobre la tierra lisa,
con tal fuerza y garbo pisa,
que parece un martillito.

La choza se orea, en tanto,
esperando a su señora,
que elegante y avizora,
llena su humildad de encanto.

Y cuando acaba, jovial,
de arreglarla a su deseo,
le pone con un gorjeo
su vajilla de cristal.

LEOPOLDO LUGONES - ANIVERSARIO DE SU NACIMIENTO




A TI ÚNICA

Un poco de cielo y un poco de lago
donde pesca estrellas el grácil bambú,
y al fondo del parque, con íntimo halago,
la noche que mira como miras tú.

Florece en los lirios de tu poesía,
la cándida luna que sale del mar.
Y en flébil delirio de azul melodía,
te infunde una vaga congoja de amar.

Los dulces suspiros que tu alma perfuman,
te dan, como a ella, celeste ascensión.
La noche...tus ojos...un poco de Schumann...
y mis manos llenas de tu corazón.

DIA DEL ESCRITOR - LEOPOLDO LUGONES



13 de junio. En la Argentina se celebra el Día del Escritor

“La poesía no es del que la escribe sino del que la necesita”, dice en el filme El Cartero uno de sus protagonistas. Y en esa frase parece estar escondida sin más vueltas la función del escritor: llevar pensamientos, historias, fantasía, sentimientos, narraciones o simplemente palabras con sentido a sus lectores. Es lo que hacía por ejemplo Leopoldo Lugones, uno de los más prestigiosos escritores de nuestro país, a quien hoy recordamos.

El escritor es una persona con profunda y permanente necesidad de comunicarse, aunque paradójicamente lo haga en silencio. Y es asombrosa la riqueza que se produce en esa especie de diálogo sin palabras dado entre quien escribe y quien lee lo escrito. Esta forma de comunicación posee la virtud de lo perdurable y la riqueza de lo meditado, porque quien deja algo escrito lo firma para siempre (no como a las palabras, que “se las lleva el viento”), y quien lee tiene a su vez la oportunidad de detenerse a pensar, analizar y digerir lo leído, para luego continuar. Y así puede volver sobre un texto cuantas veces quiera, seguramente encontrando nuevos significados sucesivamente. Este era, precisamente, uno de los grandes dones del gran escritor y aviador francés Antoine de Saint Exupery, autor de El Principito y su indeleble máxima: “Lo esencial es invisible a los ojos”. Esta obra que nunca pasará de moda posee la virtud de generar diversos sentidos según la óptica del lector, e incluso del mismo lector en diferentes edades. Así, por ejemplo, la misma persona que ve en El Principito un simpático cuento infantil al leerlo de niño, podrá encontrar en él una profunda reflexión sobre el sentido de la vida si vuelve a leerlo algunas décadas después.
Hay al servicio de los escritores diversos géneros literarios: novelas, cuentos, poesías (en sus variadas formas), ensayos, artículos periodísticos, narraciones históricas, aforismos, etc. Cada uno frecuenta aquellos con los que siente mayor afinidad y mejor se adaptan a su propio estilo y a lo que quiere transmitir. Así es que Jorge Luis Borges, por ejemplo, nunca escribió una novela. Volcaba su imaginación en los cuentos, su pensamiento en ensayos y su creatividad en poesías.
Leopoldo Lugones, en cuya memoria se conmemora el 13 de junio el Día del Escritor, nos dejó una obra abundante y multifacética, en la que recorre la mayoría de los géneros. Fue precursor de toda una generación de escritores argentinos y fundó la Sociedad Argentina de Escritores.

Leopoldo LugonesLugones nació precisamente un 13 de junio (1874) en Villa María del Río Seco (Córdoba) y falleció el 18 de febrero de 1938 en el Delta del Paraná (Tigre, Buenos Aires). Su familia era tradicionalmente cordobesa y en la capital provincial cursó sus estudios superiores. Hijo de Santiago Lugones y Custodia Argüello, era el mayor de cuatro hermanos, y ya a los diez años se destacaba por su memoria y su gusto por la lectura.
En su etapa universitaria en Córdoba, desarrolló su veta literaria y de periodista. Se definió tempranamente como anticlerical en el pensamiento libre y hasta llegó a fundar un centro socialista, aunque su pensamiento, siempre polémico, fue cambiando con la edad, a tal punto que en 1924 hizo famosa en Ayacucho la frase “ha sonado en América la hora de la espada”. Es que siempre estuvo volcado de lleno a la discusión por el destino de un país que él veía a la deriva y desorientado.
En 1896 su vida dio un vuelco decisivo: se casó con Juana González y se mudó a Buenos Aires, donde se unió a un grupo socialista de escritores rebeldes contra el orden social y político, que integraban José Ingenieros, Roberto Payró, Alberto Gerchunoff, Miguel Ugarte, Ernesto de la Cárcova.
Ganó prestigio como poeta, orador y polemista, y comenzó a publicar en periódicos como el socialista La Vanguardia (desde allí canta a la ciencia y a la igualdad, llama a la lucha por las ideas y hasta deja traslucir sus dolores) y el roquista Tribuna, y también en La Nación (gracias a su amigo Rubén Darío), donde llegó a dirigir el suplemento literario.
En 1897 nació su único hijo y publicó su primer libro: Las montañas del oro (poesía). Fue la primera obra de su prolífico legado, que lo convertiría en una de las figuras centrales de la cultura argentina.

11 de junio de 2009

INVITACION A LAS 2001 NOCHES

"Si es posible el poema es posible la vida"
MIGUEL O. MENASSA

LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical
en LA FORJA
Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Coordinan los poetas y psicoanalistas:

LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI

Te esperamos el domingo
14 de Junio a las 18 hs.

Presentaremos la revista virtual de
Poesía, Aforismos y Frescores:
LAS 2001 NOCHES

Dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa

MICRÓFONO ABIERTO


INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853

luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

GRACIAS POR LOS PREMIOS QUE HE RECIBIDO





GRACIAS CARMEN POR ESTOS PREMIOS

10 de junio de 2009

SUEÑOS DE LA PRISION

Hoy deseeé
repetir
mis llantos
mis memorias
mis estaciones
mis sueños
mis deseos
mis amores,
y comencé
a escribir
una leyenda
inconclusa

Lucía Serrano

NOS AMABAMOS

a Alberto Briscioli

Amábamos las lluvias de neptuno,
los pájaros de fuego,
lo abierto de las flores,
los espejos del alma.
Amábamos cualquier espejismo encapsulado,
las visiones, los malentendidos,
las palabras rotas, el sinsentido.
Sobre todo, amábamos el equilibrio
de los amaneceres,
las raíces liberadas del crecimiento.
Amábamos las piedras preciosas,
las penumbras iluminadas,
y toda certeza inalcanzable.
Amábamos los pieles rojas,
las hendiduras de todos los secretos.
Nos amábamos.

(del libro de Lucía Serrano "Blues para la corona")

SUEÑOS DE LA PRISION

El príncipe amaba las riquezas
la princesa las verdades.
Defecto antiguo
que por desconocimiento
ninguno de los dos
pudo atacar.

Desobedecer al reino
contrarió la belleza
de semejante encuentro.

Lucía Serrano

8 de junio de 2009

LEYENDO A GEORG TRAKL

DE PROFUNDIS

Sobre un campo de rastrojos cae una lluvia negra.
Un árbol pardo se yergue en soledad.
Un viento silbante gira en torno de cabañas vacías.
No hay anochecer más triste.

Al pasar junto al poblado
la tierna huérfana recoge todavía unas pocas espigas.
Sus redondos ojos dorados se demoran en el
crepúsculo,
y su regazo aguarda al celestial prometido.

Al volver a casa
los pastores encontraron el dulce cuerpo
podrido en la maleza.

Una sombra soy alejada de los tétricos poblados.
El silencio de Dios
lo bebí en la fuente de la arboleda.

Un frío metal invade mi frente.
Existen arañas que buscan mi corazón.
Existe una luz que se apaga en mi boca.

Al llegar la noche me encontré en la campiña
cubierto de inmundicias y de polvo de estrellas.
Entre los avellanos
una vez más tintinean ángeles de cristal.


Georg Trakl, traducción de Aldo Pellegrini, Ed. Corregidor

6 de junio de 2009

LA TECLA DE LA VERDAD LA TOCA LA POESIA

La muerte nos escupe a la cara su negritud,

hemos sido arrojados al vacío sin nombre:

mortalmente heridos por la parca,

con el curare de la palabra paralizando nuestros músculos,

La libertad está en matar todas las aves que anidan en nosotros

enjaularlas entre humanas palabras,

para que recuperen el aliento vital,

instilarles el hálito del deseo,

atarlas sin piedad al verbo.

El amor, cuando no es a la letra,

empoza el alma, ciega y ensordece

con su clamor, los ojos más preclaros,

los más altos oídos.

La riqueza está en el camino,

pero ella no son los labios para el último beso,

ella no es el objeto del abrazo final,

su brillo es ácido para los ojos ciegos.

Es a ti poesía, a la que amo,

porque tú me enseñaste a amar al hombre,

a bendecir los partos de la tierra,

a recibir los restos de tu nombre en los jirones

de la ropa raída del poeta.

El poeta sabe que respira por tu boca,

y sólo tu presencia es su luz,

el poeta sabe que mira por tus ojos,

y en esa hendidura por la cual el mundo

se le muestra, deposita las larvas de sus versos.

En este piano que es el mundo,
este concierto de veleidades y de máscaras,
sólo la poesía toca,
con maestría irrepetible,
la tecla de la humana verdad.

Alejandra Menassa de Lucia



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FEDERICO GARCIA LORCA

Huida de Nueva York

Vals en las ramas

Cayó una hoja
y dos
y tres.
Por la luna nadaba un pez.
El agua duerme una hora
y el mar blanco duerme cien.
La dama
estaba muerta en la rama.
La monja
cantaba dentro de la toronja.
La niña
iba por el pino a la piña.
Y el pino
buscaba la plumilla del trino.
Pero el ruiseñor
lloraba sus heridas alrededor.
Y yo también
porque cayó una hoja
y dos
y tres.
Y una cabeza de cristal
y un violín de papel
y la nieve podría con el mundo
una a una
dos a dos
y tres a tres.
!Oh, duro marfil de carnes invisibles!
¡Oh, golfo sin hormigas del amanecer
Con el numen de las ramas,
con el ay de las damas,
con el croo de las ranas,
y el geo amarillo de la miel.
Llegará un torso de sombra
coronado de laurel.
Será el cielo para el viento
duro como una pared
y las ramas desgajadas
se irán bailando con él.
Una a una
alrededor de la luna,
dos a dos
alrededor del sol,
y tres a tres
para que los marfiles se duerman bien.

5 de junio de 2009

111 ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE FEDERICO GARCÍA LORCA

Huida de Nueva York

Pequeño vals vienes

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

3 de junio de 2009

BESTIA ILUMINADA

Yo creìa que el mar era siempre violento
y me recostaba en las arenas tibias,
esperando el frìo brutal de todos los inviernos.
Yo querìa tener fe para amar el aroma
dormido en los encierros.
Desesperada me aproximaba siempre a los barrancos,
esa era la lìnea de llegada,
y allì, nunca pensè en lo imposible
de toda búsqueda sagrada.
Allì, siempre me hipnotizaba el abismo,
la caìda constante,
la falta de voz que me enseñaba.
Allì, la bestia iluminada que vivìa conmigo,
me proponìa nuevamente la caìda,
y era tanta la altura, que yo aceptaba.

(del libro inèdito de Lucia Serrano “REVIENTE”)

1 de junio de 2009

ITINERARIO CONOCIDO

Amar la ausencia para ellos dos, era un itinerario conocido.
Al final se quedaron solos una vez más en la intemperie del vivir, adelantados
a las épocas brillantes de extrema lejanía.
Creencias había por todas partes.
Estaban convencidos de la inutilidad de todas las palabras, pero no de algunas,
por eso hablaban largas horas hasta el amanecer, donde los sorprendía el tiempo
cotidiano en el que no vivían.
Habían nacido para ser hombres famosos, admirados por eminencias de este mundo.
Sus opiniones que eran muchas, daban luz a cualquier tiranía.
Despreciaban las falsas emociones y las seguridades de vanas esperanzas.
Privados desde los orígenes de la llama oscura en noches donde el fuego se hacía signo etéreo de lo humano, no buscaron certezas.
Caminando sobre todas las audacias, la vida no alcanzaba para ellos.
Tiempo de luz para que el corazón brille impecable y encuentre las diferentes
posibilidades de transformarse en compañía.
Solo tenían para vivir una sed insaciable, un itinerario conocido.

Lucía Serrano

30 de mayo de 2009

POESIA EL MUNDO ES TODO SUYO


Recorro las tinieblas

donde alguien

canta todavía.

Escalas

sometiendo sus notas

a las preguntas.

En los bares cercanos

los hombres hablan

con las grandes verdades

de sus versos póstumos.

Poesía

el mundo

es todo suyo.

¡Sorprende al trueno!

Duerme conmigo escondida

en el misterioso lamento

de todos mis deseos.

Poesía

¿eres tú quien golpea?

¿es tuyo ese gemido?

¿tuya la queja?

¿tuya la amargura y el silencio

que viven a solas como yo

con los mendigos?

Poesía

el mundo

es todo suyo.

(del libro de Lucía Serrano “La Ineptitud de los vampiros”)

26 de mayo de 2009

AMABA LA CARCEL DONDE HABITABAS

Te amé, lo reconozco, con toda la furia y la locura de los
iniciados.
Mi cuerpo de mujer abierto a los deseos claros, se alteró
por tus celos de tenues sonidos imaginarios, y una feroz humi-
llación atacó la ternura, hasta hacerte un extraño en mi vida.
Para olvidarte, no encontré las fórmulas precisas.
Mi piel encadenada a inolvidables momentos, amaba la
cárcel donde habitabas con legajo de cadena perpétua.
Sin querer retroceder, acepté el sobreentendido tentador,
posibilidad constante de un encuentro en libertad.
La memoria que convocaba mi insistencia, poseía un desa-
fío desmedido: “no amar la traición” y asistida por mágicas
razones, quise ser más que una mujer.
Noches encantadas del universo quimérico que pasé a tu
lado, me hicieron un jugador y seguí apostando.
Imposibilitada de cambiar de rumbo, una voluntad sagra-
da, me obliga a comprender el tiempo que nos une.
Todo fue imposible, no alcanzó ninguna palabra, ningún
gesto, ningún acuerdo, ni siquiera ningún adiós.
Hoy, deseo que nadie comprometa mi tristeza.

LUCIA SERRANO
(del libro “Blues para la Corona”-Bs.As.Argentina-1995)

24 de mayo de 2009

LAS 2001 NOCHES - Ciclo Poético - Musical

"Si es posible el poema es posible la vida"

MIGUEL O. MENASSA
LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical
en
LA FORJA
Café cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Coordinan los poetas y psicoanalistas:

LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI
Te esperamos el domingo
24 de Mayo a las 18 hs.
Presentaremos la revista virtual de
Poesía, Aforismos y Frescores:
LAS 2001 NOCHES
Dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa
MICRÓFONO ABIERTO
INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853