La muerte nos escupe a la cara su negritud,
hemos sido arrojados al vacío sin nombre:
mortalmente heridos por la parca,
con el curare de la palabra paralizando nuestros músculos,
La libertad está en matar todas las aves que anidan en nosotros
enjaularlas entre humanas palabras,
para que recuperen el aliento vital,
instilarles el hálito del deseo,
atarlas sin piedad al verbo.
El amor, cuando no es a la letra,
empoza el alma, ciega y ensordece
con su clamor, los ojos más preclaros,
los más altos oídos.
La riqueza está en el camino,
pero ella no son los labios para el último beso,
ella no es el objeto del abrazo final,
su brillo es ácido para los ojos ciegos.
Es a ti poesía, a la que amo,
porque tú me enseñaste a amar al hombre,
a bendecir los partos de la tierra,
a recibir los restos de tu nombre en los jirones
de la ropa raída del poeta.
El poeta sabe que respira por tu boca,
y sólo tu presencia es su luz,
el poeta sabe que mira por tus ojos,
y en esa hendidura por la cual el mundo
se le muestra, deposita las larvas de sus versos.
En este piano que es el mundo,
este concierto de veleidades y de máscaras,
sólo la poesía toca,
con maestría irrepetible,
la tecla de la humana verdad.
Alejandra Menassa de Lucia
Un gran texto... muy bueno
ResponderEliminarLa poesía es las alas de las almas...
ResponderEliminarHermosísimo!
Besitos
Me encantaron estas dos frases:
ResponderEliminarEl amor, cuando no es a la letra,
empoza el alma, ciega y ensordece.
Cuán verdad más enorme.
Texto lleno de sensiblidad.
Un beso grande.
Hay que ver cuanto se puede aprender en este lugar. Me encanta leer poesia (soy negada para escribirla) y aqui puedo leerla y leerla....
ResponderEliminarbesos!
Me has dejado sin palabras. Llegas hasta lo más hondo con tus palabras.
ResponderEliminarPrecioso, precioso. Abrazos.